El Mundo de Tibicena

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Dedicado

2009-02-24T14:30:00.003Z

Hoy he dictado mis propias leyes y he decidido dedicar esta corta misiva a ti, que habitas en todos nosotros, en cada casa y en cada cabeza. Hoy he sido consciente de tu presencia sublime. Ahora es cuando realmente te he visto y me alegro de que al fin seas partícipe de mi vida, porque, como dijo alguien hace mucho tiempo "et in Arcadia Ego".

Cada uno te siente de diferente forma: hay quien te ve como un hermano, hay quien te ve como un amigo, hay quien te ve como un jefe, hay quien te ve como uno mismo... Todos llegamos a ese instante, sin embargo, en el que tu máscara se cae y se desvela la sombra, que en ti es esencia principal. La mayoría tardamos bastante en descubrirte, culpándonos a posteriori por haberte dedicado tanto tiempo que podríamos haber invertido en mejorar algo de nuestra vida. Pero también en ese instante los que te descubrimos y somos conscientes de que nos has vampirizado nos alegramos. Se dice que el primer paso para acabar con lo malo es reconocerlo, puesto que se enmascara siempre y te engaña y te embauca. Pues bien, sé quién eres.

Una forma que adoptas son los celos. Otra es el paternalismo. Otra es la codicia. La primera la llamas amor, amistad. La segunda la llamas preocupación. La tercera la llamas necesidad. ¿Eres yo reflejado o eres tú en esencia? Da igual cuando lo sufres y ves que los años que has estado en mí, conmigo, son pérdidas del tiempo que no regresará. Nunca.

Ahora que sé que estás ahí, al fin, sin engaños, ahora que has rebosado el vaso y que mi garganta no puede anudarse más, he decidido cortar tu nudo gordiano. No has sabido ver tú, ya que tu forma de enmascarar amor, amistad o preocupación ha sido errónea. Sin consejos, porque no caeré en tu juego, no más. Sin amenazas, porque no caeré en tu juego. Cúrate si puedes y después te dedicaré, quizá, una oda. Pero hoy, que te he visto, te dedico esta simple misiva como despedida.

La Dimensión Trágica

2008-12-08T22:19:00.004Z

Y dijo ella: "estar contigo tiene una dimensión trágica".

En ocasiones, los hombres buscamos la tragedia, el dolor, el Mal primigenio que nos dé más fuerzas para resistir o comenzar a luchar. Entrar en el fondo, meterse en el hoyo de la más remota locura, para salir victoriosos, como el sol cada día tras luchar con los gigantes. La dimensión trágica le da al hombre una respuesta y una razón a la vez para alzarse y seguir adelante. Muchas veces nos quedamos en el camino. Otras, renacemos.

Nos creamos los paraísos artificiales, nos abrazamos a la idea más peligrosa o a la sustancia más destructiva, nos aferramos a un puesto de trabajo inane, leemos el mismo libro con distinta tapa una y otra vez, amamos a la misma persona creyéndonos dioses que pueden modelar sus ideales en la mente de otros, van pasando los años y poco a poco la dimensión trágica va tomando la forma de nuestra vida. Al final, cuando por el rabillo del ojo miramos hacia atrás asustados de ver lo que sabemos que fue y no nos gusta reconocer, gritamos de impotencia.

La dimensión trágica que es nuestra vida, la del que quiera crearla a su imagen y semejanza, puede ser el aviso y no la bomba. Puede ser la llamada que alerte y no el disparo del arma. Depende de cada uno que apretemos el gatillo o que contestemos al teléfono.

Codicia y Mariposas.

2008-11-21T19:08:00.007Z

La codicia ha sido la culpable.

Entre todas destacaría la codicia de los señores de corbata, que aprovecharon las oportunidades que les dieron los gobiernos y otros banqueros al ofrecerles créditos a mansalva, y también la codicia de los hijos del baby boom, que se apresuraron a gastar, comprar y tener lo que sus padres no pudieron ni soñaron. Codicia de todos.

Y para colmo estas Navidades, muchos niños codiciosos de padres ahora algo menos codiciosos no podrán tener sus videojuegos por culpa de unos señores que han secuestrado decenas de barcos en el Golfo de Omán que traían los susodichos productos desde India, Japón, China y el Sudeste Asiático. Pocos saben dónde está ese golfo y pocos recuerdan que cuando esos niños del baby boom eran pequeños ya se hablaba de la terrible guerra de Somalia. La gente olvida, se descoloca cuando oye esos nombres tan raros, pierde el interés en todo lo que no sea consumir... y estas Navidades, mira tú por dónde, los niños que siguen viendo la misma guerra en Somalia no podrán tener sus juguetes.

Todo esto parecería "anecdótico" si no fuera por el bombardeo que hace meses llevamos recibiendo desde los medios de comunicación de masas. Un bombardeo que, como todos, es indiscriminado y que afecta a justos y a pecadores por igual. Un niño que espera su videojuego puede intentar comprender que por culpa de tres cocainómanos de Wall Street, que jugaron con los activos financieros y los créditos de los fondos de inversión, no va a tener la última novedad para su maquinita. Pero es más fácil echarle la culpa a los piratas del Golfo de Omán, claro. Aunque no sepa dónde está.

La codicia de esos señores de corbata, que vemos salir cada día del banco donde tenemos domiciliada la nómina (el afortunado que aún tenga nómina) hizo que un pescador de la costa somalí se quedara sin comida para su quinto hijo que no ha muerto, obligándole a coger un kaláshnikov y echarse a la mar para detener a un mercante con bandera de otro país en guerra, pero cuyo armador es cliente del de corbata. Otro señor de corbata, aunque no lo vemos por nuestras calles, hizo que un ministro incitara a miles de personas desplazadas y con la mente comida por la ira y la desesperación a reventar a machetazos a su vecino. El tercer hombre de corbata, que intuimos que existe sólo, hizo que un chaval con contrato parcial que cobraba 500€ de media, más 200€ en negro, se embarcara en la descabellada idea de comprar un piso de pobre fabricación en un antiguo lodazal con una hipoteca a 35 años. Con esos intereses que iba ganando, en intuido señor de corbata terminó de cerrar un trato con los jeques saudíes.

Las mariposas y sus efectos. Desde el Golfo de Omán a Wall Street, desde los campos de extracción de Lukoil en el Mar Blanco a los de Repsol en Patagonia, las mariposas aletean. Y por ello ninguno de nosotros podrá tener regalos estas Navidades. Así que quien espere algo de este pobre grano de arena que suscribe, que espere a que el hijo del pirata somalí pueda comer 3 veces al día y retire a su padre de la piratería o al encorbatado de su codiciosa vida.

Si todo fuera tan fácil... como lo es...

2008-11-15T23:20:00.002Z

NUEVAS ENTRADAS EN FLICKR
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2008-11-15T23:08:00.002Z

Antes de que el grito de una mariposa atada
nos despierte del letargo
y nos recuerde que quiere el mundo ya,
Antes de que tus manos lleguen al rincón
más recóndito y más frágil de tu cuerpo
y se detengan para siempre en él,
Antes de fulminar con mis palabras,
Antes de todo eso, cuando acabe la
música y mis ojos descansen de tanta
imagen vacua y sin ceremonias

tus manos, mariposa encarcelada, brillarán
bajo el frágil estertor de tu piel y
tu cuerpo entero se elevará desde las
tumbas no visitadas en dirección
a lo más cercano que tu mente,
hoy marchita, te deje pensar...

Antes de que despiertes
tu dolor se habrá disipado...

2008-10-19T23:49:00.003+01:00

Dulce devenir me lleva
suave con cadenas de oro y
enhiestos estandartes, paseando
mi dicha en procesión alegre
de salto en salto de generación,
donde lejos de risas sólo
yo retuerzo mis manos y ahogo
la ira de años sumergiéndome
todo en imágenes de ayer
evocadas sin cesar,
donde tú, agridulce olor a
penumbra, detenida
en mis venas, me atas en dos...

Dirige los pasos de este ateo
peregrino a tu tierra
sagrada, y entiérrame
en ella para renacer como fruto
del árbol azaroso del recuerdo...

Espejo

2008-10-14T20:12:00.004+01:00

¿Qué hay en tu nombre, fiel espejo quizá
sin fachadas, sin enigmas y sin perdición?
¿Qué hay en esos labios que se mueven
reflejados en tus átomos de cristal?
¿Dulces recuerdos evocados o
sardónicos exabruptos maquillados?
¿Risas ahítas de odio o
luces de umbra enajenadas?

Son quizá los deseos sin saciar, que se escapan
cuando se ven a sí mismos
como las arenas bajo las mareas
del ayer rojo ponto, surcando tus olas
como corceles de agua que se van
y se alejan y se pierden en la línea
del horizonte más cercano...

O son las manos aquellas que un
día vinieron a posarse en ti para
extraer tu mal, para
dejarte límpido y puro,
pero que al ver que maculabas
una y otra vez su querencia
te abandonaron en la orilla
del ahora negro ponto...

¿Cómo habrás de terminar, espejo?
¿Reflejando las luces de umbra en
tus átomos de cristal bajo el salitre o
prostituido cada vez que regrese
de su olvidado destierro
la risa de odio ahíta?

Kitty can't play

2008-10-14T15:38:00.002+01:00

Poor one... :-)

Eterno

2008-10-11T19:53:00.004+01:00

Hoy me acordé de que algún día escribí. No lo hacía para que los demás lo leyeran, sino para verbalizar lo que my weird mind tiene volando entre sus neuronas. Y escribí de nuevo, un poquito.

Las huellas que tu aroma deja en mi
camino lejano y conocido
huyen hacia mi corazón, y me hacen
recordar que soy, otra vez,
eterno...
Son tus pasos y su eco, que atraviesan mis
calles de vericuetos arábigos, los que resuenan
cegándome por completo
los que me devuelven el tiempo,
los que me recuerdan a Narciso ante la fuente,
o a Nausícaa en la playa...
Cada día descubro en la mirada que posas
en mí, que mi fuerza reside en esa luz,
la de tus huellas en mi camino, eterno...

Conan de Osorio

2008-10-10T19:49:00.003+01:00

Hace unos días fuimos de excursión a la Finca de Osorio, en el centro-norte de la isla de Gran Canaria, where I was born and raised, que dirían los anglos.

La cámara que utilicé es mi nueva Canon 450D, rebautizada Conan porque, amigos, es dura de manejar. Para un novato inútil como yo, se entiende.

Algunas fotos no salieron como esperaba, ninguna en realidad, pero ha sido mi primer intento... Espero mejorar, tengo buenos maestros.

Vetusta

2008-09-24T18:46:00.002+01:00

Aquí hablando con una compañera de clase (qué raro me suena esto aún, por Alah), he descubierto que hay más gente a la que le gusta la música de un grupo español que se llama Vetusta Morla, desconocido para mí hasta hace bien poco y que descubrí gracias a un programa de radio.

Yo desde hace... desde siempre, se puede decir, divido la música que oigo en dos tipos: la que me da el subidón y la que me llega (hablo de las letras en este caso). El subidón se puede conseguir de diferentes maneras, incluso con las letras, claro, pero la que me llega... tiene que tener una calidad especial. Para gustos colores y demás.

Pues este grupo tiene de los dos un poco. Su música está muy trabajada, muy cuidada, y las letras son poesía de la buena, también trabajada y con un lenguaje exquisito. Para muestra, otro pequeño botón.

Retorno

2008-09-23T19:59:00.003+01:00

Hace mucho tiempo, en una galaxia muy lejana...

¡Ay no, así no era!

Los blogs son como el potaje... que si se dejan al aire, después huelen a chotuno. Y eso es inconcebiblebleble, como diría Ford Fairlane.

Han cambiado muchas cosas, cierto es, pero la esencia es la misma. Ahora no trabajo para los execrables, inefables y vampirescos incompetentes de Ferrovial (que se podían haber llamado de cualquier otra forma, porque empresas con este perfil sobran en mi país... y en todos) con mis compañeros del Aeropuerto, a los que echo mucho de menos. Ahora estudio otra vez, gracias a las casualidades, a la labor de zapa del amigo Dorodevil y a mis cojones toreros (¿por qué no decirlo?). Estudio un ciclo superior de imagen: foto, vídeo y demás.

Manda huevos, pensarán algunos, se ha metido en la FP de toda la vida de Diorl. Pues sí, ¿y qué pasa? Actualmente en España es de lo poco "decente" que queda... y pongo las comillas por algo, que no es Jauja aquello. Te preparan bien, con los pies en la tierra, no como en la universidad, que te llenan la cabeza de pajarracos y de moñadas para que al final te des de bruces con la realidad más absoluta. No me arrepiento de la uni, pero señores... en fin. Get real, mates! Y encima conozco gente nueva, sangre fresca para mis obstruidas venas... ¡juajuajuas! Y eso que I never drink motherfucking wine...

Y como soy así, pues he decidido recuperar este blog, que algunos me han dado los toques, benditos toques (y amistosos, las cosas claras y el arroz caldoso).

No sé si lo voy a actualizar mucho o va a ser suave la cosa, pero por lo menos voy a estar ahí. Que lo sepan, si alguien lo quiere saber :D Bienvenidos al mundo friki, no exento de humor, de este que suscribe. ¡Saludos a los habitantes de la blogosfera y a los demás alienígenas!

Sbereglá Krylá

2008-04-10T20:28:00.004+01:00

El grupo se llama Kalinov Most, la canción Sbereglá Krylá... luego la traduzco, que ahora no puedo jajaja
Disfrútenla

Pensé, cual ave,

Volar sobre el agua,

Despedirme con una llamada,

Rezar por conservar las alas.

Recordar con un grito

Las curvas de las estepas.

En las garras del matadero

Entonar tu canto y

Conservar las alas.

Presa de Chira

2008-03-30T13:40:00.005+01:00

Después de tanto post triste y cansino, que hasta de las penas se cansa uno, parece que se agradece que uno postee como antes, a la vieja usanza, fotos de los paisajes que se pueden ver por aquí, en esta tierra de Graaaann Canaaaariaaaaa (léase con voz de político mediocre).

Ayer fuimos a la Presa de Chira, una de las más grandes y fermosas que se pueden ver en la isla, junto con Ayagaures, Soria y Las Niñas, situadas todas en el centro-sur y sudoeste. Más o menos donde señalo en rojo en el mapa...

El pateo fue interesante, sobre todo porque visitamos las zonas que ardieron el verano pasado, en el incendio más grande registrado en la isla. Era bastante triste contemplar la negrura y la desolación de los montes calcinados, pero al mismo tiempo alegraba ver que los pinos no han muerto (los pinos canarios son resistentes al fuego, hasta cierto punto), que los arbustos van floreciendo y que la vigilancia es permanente. Esperemos que este verano ningún desaprensivo o delincuente ecológico se preste a hacer el cabra quemando montes. Les dejo con algunas fotos. Disfrútenlas.

Mágico Bregović

2008-02-21T18:44:00.004Z

Ayer tuve la suerte de asistir a uno de los conciertos más locos y asombrosos de mi vida. Llevaba mucho tiempo sin gozar con la música rodeado de más gente, como cuando era más joven, y tuvo que ser no al aire libre, sino en el Auditorio de mi ciudad, que encontré una parte de mí que había dejado de puertas para adentro. Todo se lo debo al señor Goran Bregović, un mago de la música y de los ritmos de los Balcanes.

Comenzó la aventura hace mes y medio, cuando vi los carteles que anunciaban su advenimiento a mi ciudad. No lo podía creer. Lo conocíamos en mi casa desde hacía muchos años, 10 o más, cuando vi por primera vez Underground, la película de Kusturica, de la que él compuso la banda sonora. Imagínense una banda de gitanos con una orquesta de vientos y una percusión machacante, unas mujeres que cantan antiquísimas melodías balcánicas, sudor, lágrimas, alegría, tristeza, kalashnikovs (es una canción de Bregović, nada de armas), flores...

Lo más increíble de todo fue, además de la calidad musical, la magia que se desprendía de la orquesta y de la figura, vestida de blanco, de Bregović. Fue salir al escenario después de un primer tema instrumental de presentación, y muchas mujeres del público (sólo ellas) se levantaron a bailar las frenéticas danzas que apisonaban el cerebro. Recordé las descripciones de las bacantes en medio de su euphoría orgiástica y comprendí muchas cosas. Al final todos terminamos danzando y cantando en serbio.

Todos menos los profesores del conservatorio de la ciudad, que había muchos, que se dedicaron a analizar la música y a mantener el tipo, hieráticos como cariátides. Contrastaban con los miembros de la colonia serbia y búlgara, que no hacían sino gritarle a Bregović lo mucho que lo estimaban.

La magia de esta música llenó todo aquella noche. Les dejo con un ejemplo, Cocek, del filme Underground. Disfrútenlo.

¡Sigo vivo!

2008-02-20T02:39:00.002Z

He estado ausente demasiado tiempo, lo sé. Pido las disculpas oportunas a todo el que quiera oírlas, que espero que sean, si no muchos, sí buenos. Soy inconstante y con estos horarios que tengo aún más.

Sigo vivo: trabajando en lo mismo (país de locos), amando, cocinando, traduciendo cosas que nadie leerá... incluso escribiendo, gracias a un amigo que me despertó la vena creativa. Allá donde estés, DoroDevil, mi agradecimiento más sincero. Sigo intentando no caer en la mediocridad y en la tentación de tirar la toalla, sigo buscando y encontrando, sigo vivo.

Desde luego, he tenido momentos más oscuros y también más lúcidos, pero creo que estoy saliendo de la vorágine autodestructiva en la que estaba sumido hace ya demasiado. Las ideas se van aclarando poco a poco con mis pequeñas cosas, y me voy incluso reconciliando con mis fantasmas más primigenios. Bueno, no es la palabra correcta "reconciliarse"... más bien es "llegar a un acuerdo". Espero que no sea como el pacto que firmó el Dr. Fausto con quien tú y yo sabemos.

Espero que sigan por ahí. Sé que soy un difícil blogueador, nada más tedioso que entrar por enésima vez al blog del pesado este y ver la misma entrada mes tras mes. ¿Qué ha cambiado realmente?

Llevo casi 500 páginas leídas de la Iliada, que si tenemos en cuenta que son 1080, no está nada mal. Estoy introduciéndome en el mundo homérico con varios libros y artículos y, la verdad, es fascinante.
Estoy traduciendo una serie rusa llamada El Maestro y Margarita. Exacto, la que está basada en el libro homónimo de Mijaíl A. Bulgákov, el infausto escritor sobre el que estaba preparando la tesis... La serie no está mal, aunque los actores principales no me gustan nada, pero es muy divertida y está bien rodada. Eso, a día de hoy, es un milagro.
No he dejado mi proyecto de Ancient Warriors, pero lo aparqué durante un mes o así. La grabación es penosa y apenas entiendo lo que dice el locutor y ya estaba harto de ver gente disfrazada dándose mamporrazos de mentira. Pero sigo con ello.
He escrito un relato corto, basado en un guión para un cortometraje que ideamos mi amigo DoroDevil y el que suscribe. Próximamente lo pondré por aquí para que lo lean. Aviso, es difícil de seguir, pero me gusta cómo está quedando. Se titulará, creo, La Sombra de la Luz.

La canción con la que me voy a despedir hoy se titula The Pretender y es del último disco de los Foo Fighters, uno de mis favoritos últimamente. La letra no tiene desperdicio, se lo juro, y resume muy bien lo que pienso de mis jefes y de alguno que otro más. Sin acritud, pero con muy mala leche...

Saludos a todos. Sigo vivo.

The Pretender

Keep you in the dark you know they all pretend
Keep you in the dark and so it all began
Send in your skeletons
Sing as their bones go marching in again
They need you buried deep
The secrets that you keep are ever ready
Are you ready
I'm finished making sense
Done bleeding ignorance at home defense

Spinning and spinning deeper
The wheel is spinning me
It's never ending
Never ending
Same old story

What if I say I'm not like the others
What if I say I'm not just another one in your place
You're the pretender
What if I say I will never surrender

In time or so I'm told
I'm just another soul for sale
Oh well
The page is out of print
We are not permanent
Temporary
Temporary
Same old story

What if I say I'm not like the others
What if I say I'm not just another one in you place
You're the pretender
What if I say I will never surrender

I'm the voice inside your head
You refuse to hear
I'm the face that you have to face
Mirroring your stare
I'm what's left
I'm what's right
I'm the enemy
I'm the hand that took you down
Bring you to your knees

So who are you
Yeah who are you
Yeah who are you
Yeah who are you

Keep you in the dark you know they all pretend

What if I say I'm not like the others
What if I say I'm not just another one in your place
You're the pretender
What if I say I will never surrender

So who are you
Yeah who are you
Yeah who are you

Cambiando

2008-01-07T03:53:00.000Z

Muchas jornadas sin escribir, y les echaba de menos. Han pasado muchas cosas, muchos momentos irrepetibles, algunos para bien y otros para muy mal. No quiero caer en más errores ni en más hoyos profundos, sin esperar tocar fondo porque el fondo está más arriba de tu cabeza, como el Tártaro donde moran los antiguos Titanes.

Va siendo ya hora de cerrar una etapa muy interesante.

Despedí mi antigua vida gracias a la fuerza que me dieron y que saqué de ese Tártaro del que hablo. Cogí mis bártulos y me lié la manta a la cabeza para comenzar a andar lo más recto que me dejara la perra vida. Respeté las decisiones, hice de tripas corazón para muchas situaciones extremas, hice daño, me hicieron daño, vomité, amé, lloré, reí y conocí lo más sublime y lo más penoso del ser humano. Hice nuevos amigos y perdí a algunos quizá para siempre. Recordé tiempos mejores y me salté algunas prohibiciones que me había impuesto (por un bien mayor). Allah provee y y soy la prueba.

Pero (el eterno "pero") los cambios de humor tan drásticos son mi síntoma de que las cosas han de mudar de sitio de nuevo. No hay agua más inútil que la que permanece quieta y estancada mucho tiempo... ni un buen grog se puede hacer con ella. Por eso he decidido comenzar a caminar desde hace algunos meses, con direcciones desconocidas y amenaza de galerna a proa. Con un par.

Alea iacta est.

No he sido de diarios nunca. No soy constante, me gusta ser así a veces porque me da una sensación de libertad muy especial. Por ello (y por razones de cansancio supino) no escribo tan a menudo co mo me propusiera o me exhortaran las musas. Esto comenzó siendo una ventana al mundo de mis paranoias y como no se han acabado... pues continuaremos de cara a la ventana, como la Gala de Dalí, y no como la modelo de Saudek :D

gritaremos al fin

2007-12-16T18:19:00.000Z

esa muchacha que está en la ventana
no va a saltar...
tú, que has visto el sol morir en el infinito
de una montaña nevada
verás gritar a una mariposa
pero aún no...

ese viejo cansado que maneja un tanque
no va a saltar...
la ventana dejará caer sus alas
y las montañas borrarán su nieve
para oír el grito
pero aún no...

los que caminan en la noche,
inmensa e inacabable,
inabarcable y llena de tensión,
oirán el grito de mil mariposas
y los mil disparos del tanque
cuando la nieve deje caer a la montaña
y a sus riscos oscuros
pero nadie lo verá
aún no...

yo camino en la noche
veré disparar y oiré caer,
quemaré los últimos restos de la montaña
y me perderé en la nieve con la mariposa
y juntos gritaremos al fin...

Guerreros (Frikis) de la Antigüedad

2007-12-06T10:01:00.004Z

En un intento de alcanzar una cota más dentro del frikismo en la red, me he propuesto utilizar mis conocimientos en idiomas, en traducción y en los programas para generar subtítulos con el fin de compartir con el mundo conocido algo más que una existencia baladí.

La primera meta que me he puesto ha sido traducir una serie del Discovery Channel que se titula Ancient Warriors y que yo he llamado Guerreros de la Antigüedad. No es que sea una serie muy comercial ni famosa, pero como primer trabajo con subtítulos he preferido realizar algo que me guste y con lo que me sienta a gusto.

La serie ya está en los medios oportunos para que todo el mundo la comparta en P2P (cualquier programa valdría) pero aún pocos se han atrevido... además, estaría genial que me comentaran qué les parece tanto el formato de subtítulos como la misma traducción. Se aceptan críticas constructivas, jejeje...

La serie tiene momentos un poco patéticos, porque han utilizado actores no muy metidos en el papel para recrear las batallas, pero en general está muy bien, es didáctica y con muy buenas recreaciones en vestuario, para hacerse una idea de cómo se mataban en la antigüedad.

Llevaron a cabo una temporada dividida en tres volúmenes, con los siguientes documentales de 25 minutos cada uno:

Volumen I
Asirios, Celtas, Normandos, Legiones de Roma, Macedonios, Soldados del Faraón, Espartanos.

Volumen II
Jenízaros, Hunos, Templarios, Vikingos, Highlanders, Irlandeses, Maurya.

Volumen III
Aztecas, Samurais, Monjes Shaolin, Hawaianos, Ninjas, Sioux.

En el nombre de cada uno de los capítulos iré poniendo el enlace P2P para que se lo bajen. Los comentarios los pueden hacer en este blog o en el correo que aparece al final de los capítulos.

Quien se sienta atraído puede comenzar a descargárselo ya. Si ven que no les funcionan los enlaces de arriba, con poner "tibicena guerreros" en su programa P2P les tendría que aparecer los capítulos.

Con todo esto no gano ni un céntimo, lo hago por practicar, por aprender y sobre todo por compartir. Lo digo por si hay alguien de la Sociedad General de Autores de España o de algún organismo tocapelotas leyendo esto... ¡¡que no creo, jajaja!!

Espero que les guste :)

Lluvia

2007-11-22T12:43:00.000Z

Al fin llegaron las lágrimas de las nubes... se hicieron de rogar, como todo lo bueno en esta vida, pero hace 5 días empezó el gran diluvio. Se notaba en el ambiente la electricidad estática, el cielo estaba despejado y sólo una gran nube amenazaba con tapar la incipiente luna llena...

Los relámpagos iluminaban la ciudad, su puerto de luces, sus oscuros rincones graffiteados, sus palmeras henchidas de contaminación, sus gentes de mil sitios... todo se volvía azul eléctrico, fucsia, verde ectoplasma y demás gamas fantasmales.

Se avecinaba el gran cataclismo... y cayó en forma de vida, de agua.

Bueno, se nota que somos animales tropicales de secano, que aquí no llueve tanto como debería y que cuando lo hace se cae el mundo (gracias, cambio climático). Las ciudades no están preparadas para tales trombas de agua (gracias, señores políticos y demás) y enseguida se anegan túneles, se caen muros de contención (¿a quién contiene entonces?), se viene abajo nuestra forma de vida tan efímera y poco preparada para el gran arrebatamiento del 2012 (sin coñas...). Yo por mi parte me acordé del libro del profeta Nahum, donde se narra la caída de Nínive y del gran imperio asirio y aaaghghghghgh Evohé Evohé!!!!

Bueno, eso... que llovió lo más grande. Pero ya pasó. Ahora queda aguantar los fríos casi polares que nos mandan los malditos vikingos desde el norte de Europa durante algunos meses para recuperar la confianza en el sol y en nuestra industria del monocultivo turístico...

Razón: Descanso

2007-11-12T17:53:00.000Z

Bueno, he estado una temporada sin escribir y ya la gente me dice ¿"qué pasa que no aportas ya nada"? He aquí las razones principales por las que mi blog sigue en stand-by :)

Estoy de vacaciones, ilhamdulillah, o lo que es lo mismo, tengo tiempo de dormir y de hacer lo que me venga en gana, intentando no descuidar las labores propias del hogar, porque si no la convivencia puede volverse... un poco tirante, jajaja.

Los ruidos han cesado la mayoría de los días. El señor que acciona el martillo percutor Stanley ha dejado paso al martillo a secas o a la lija eléctrica Brownson en su defecto, pero todavía suelen producirse estos execrables sonidos en horas menos molestas para mí. Y eso es toda una proeza, porque mis horarios son de lo más surrealistas. He aquí un ejemplo de los edificios que se deberían derribar de verdad para dejar limpita la línea de costa...

Ha nacido la niña de unos amigos hace dos días, justo cuando me iba a poner a aportar algo menos interesante que esto (lo que se llama un post de transición... o algo así) y he estado con ellos.

He estado enseñando a mi pareja a hacer un blog... otra que se sube al carro. Su blog es "Ser Positivo Una Vez al Día" y el enlace está ahí abajo. Aún le faltan muchos detallitos, pero todo va poco a poco.

Intenté hacer un ayuno, más bien la cura de sirope de salvia y limón, cura que hice el año pasado y que me ayudó a mis problemas hepáticos y de barriguita jodelona... pero este año mi organismo (mis papilas gustativas, más que nada) se negó a dejar pasar el brebaje que tienes que beberte en lugar de las comidas. No pasaba del velo del paladar el líquido y desistí al segundo día, sin poder llegar al séptimo. Recomiendo que el que lo quiera hacer se informe bien antes de ponerse manos a la obra, sobre todo porque el bendito sirope vale una pasta y luego está muerto de risa en la nevera hasta que san Juan baje el dedo...

Leo, oigo música, me escapo al campo, retomo el ritmo de la vida normal en los últimos días de mis 31 años... antes de pasar a una nueva etapa.

He estado trasplantando (intentándolo) los aloes que tenemos en casa, ahora que tengo la cara como un pan de centeno por el otoño y el estrés, mi queridísima pita sabia es casi la única que me salva de los picores. Esta que se ve aquí es la pita de nos amigos, ¡hermosota!

Pues básicamente eso es lo que he estado haciendo, sin tener que ponerme el uniforme a las 7 de la tarde para ir al trabajo y sin llegar a las 7 de la mañana a casa... a pesar de que cuando llegues se te quiten todas las penas. Pronto habrá más... lo prometo. Gracias por seguir visitando el blog, van acumulando números para el gran premio jajaja :D

Saludos desde el lejano sur.

Ruido

2007-10-17T09:23:00.000+01:00

Hoy me desperté de nuevo con el maravilloso y excelso ruido, compañero de mis mañanas de sueño, que me sigue y me persigue desde hace años por las diferentes casas donde he vivido. Es pedir demasiado que la gente sea más silenciosa, y menos durante el día, pero como soy un quijote en este mundo cuerdo, les cuento...

He llegado a catalogar los diferentes tipos de estos ensordecedores sonidos, sé distinguir varias marcas de martillos hidráulicos y de lijas eléctricas, sé distinguir tantas y tantas canciones de reggaeton y de tecno, sé diferenciar entre un ladrido de rottweiler de un pastor alemán, conozco los diferentes epítetos malsonantes que tres niños de cinco años pueden llegar a proferir... sé tantas cosas. El saber no ocupa lugar en mi cabeza...

Como tampoco ocupa lugar el sueño durante las mañanas. No ayudan los tapones, de todo tipo y de todas las marcas, que me intentan ayudar en la encomiable tarea de dormir después de venir de perder el tiempo en el puesto de trabajo... lo intentan los tapones, se esfuerzan, pero de momento sólo han conseguido un principio de otitis o una molestia supina durante mis horas matutinas en la cama.

Una costumbre mala y perjudicial que ha conseguido arraigo en mí es trincar la boca: se toma la mandíbula inferior y se comienza a ejercer una presión (de hasta 80 kilos) cada vez mayor sobre la mandíbula superior, de modo que a la falta de sueño, a las molestias por el incesante ruido de las obras y a los diversos métodos de asesinato que nublan mi entendimiento se añade el grandioso mundo de las clases de cefaleas o incluso migrañas.

De verdad, no le deseo a nadie esta tortura. El servicio secreto soviético utilizaba un método tan sencillo como éste para dejar a los acusados totalmente deshumanizados en sus celdas. Y funcionaba.

Ahora mismo, mientras escribo esta pataleta matutina durante uno de mis días libres, estoy escuchando el increíble sonido de un martillo hidráulico marca Stanley que se esfuerza por conducirnos hacia un futuro mejor lleno de edificios de hormigón armado y gentes sin alma. ¿Qué más se le puede pedir a la vida? Se aceptan sugerencias...

Noche

2007-10-08T03:15:00.000+01:00

Parece que se convierte en un continuo o una rutina totalmente vacuos acercarme al amanecer cada día esperando. Desde hace dos años, comparto mi vida con la noche, soporto sus dulces silencios y sus miserables ahogos, espero sin esperar nada a cambio, sólo que llegue el amanecer.

Elijo vivir en la noche para curar las heridas, como un vampiro en su cripta haría cuando el sol calienta la tierra. Elijo vivir escondido para evitar el inevitable conflicto. Elijo vivir la noche para poder seguir soñando que mañana el sol caliente nuestras vidas.

Quizá mañana sea uno de esos días en los que el sol, al fin, queme nuestras existencias hasta que nos derrita. ¿Será uno de esos soles alejados y desconocidos o será el que todos los días evito? Mientras tanto, ahí afuera, en el perímetro, no hay estrellas...

I'll tell you this...
No eternal reward will forgive us now
For wasting the dawn.
Back in those days everything was simpler and more confused
One summer night, going to the pier
I ran into two young girls
The blonde one was called Freedom
The dark one, Enterprise
We talked and they told me this story
Now listen to this...
I'll tell you about Texas radio and the big beat
Soft driven, slow and mad
Like some new language
Reaching your head with the cold, sudden fury of a divine messenger
Let me tell you about heartache and the loss of god
Wandering, wandering in hopeless night
Out here in the perimeter there are no stars
Out here we IS stoned
Immaculate.

J. Morrison

Pa levantar el ánimo...

2007-09-25T18:37:00.000+01:00

Tengo que dejar de oír canciones metafísicas y con letras con sentido... llevo todo el puto día enganchado a una selección que me he hecho y aaaaaghghghghghghrrrrr la melancolía es mala consejera y las letras que hablan de renacimiento personal, de comenzar de nuevo, de olvidar el pasado o reconciliarte con él...

en fin, que no puede ser... ni limpio la casa ni gaitas en vinagre...

de todos modos... en esta selección tengo algo que seguro que me alegra el día...

MASTER OF PUPPETS... jejeje

¿a que Metallica levanta a un muerto ?

voy a callarme, no sea que me aparezca aquí el zombi de turno y me la deje caer jajaja...

(¿pero qué paranoias estoy escribiendo, dios mio?)

Barranco de los Cernícalos

2007-09-25T11:11:00.000+01:00

Se esconde subiendo una zona agreste del municipio de Telde, al este de Gran Canaria... pasas el pueblo de Lomo Magullo, famoso por sus fiestas de La Traída del Agua (paganismo y tal), y te adentras en una zona pedregosa...

Toda una aventura llegar hasta las cascadas que coronan el barranco, aunque quien tenga arrestos puede seguir y seguir barranco arriba, si los desprendimientos le dejan...

Uno de los cuatro puntos de la isla que tiene agua permanentemente, según cuentan...

The 80's (y 2)

2007-09-21T09:21:00.000+01:00

La verdad es que debería disculparme ante todos los seguidores de los grupos musicales que vilipendié en el anterior post, reconozco que me pasé...

Dicho esto, quería dejar claro que si sobre gustos no hay nada escrito, menos lo hay sobre mi indignación al ver cómo los medios prostituyen los recuerdos de mi infancia. A partir de aquí van a leer un post hiper-personal, lo digo por si alguien se siente ofendido...

Los 80 fueron los años de la infancia, de la Edad Dorada a la que uno nunca podrá regresar y que siempre echará de menos (excepto casos concretos). La simbología de esta etapa de la vida es múltiple y variada y como padres tiene la Iglesia, no seré yo quien les recuerde lo que se cuece en el subconsciente colectivo cuando se habla de los años mozos de uno. Inocencia, descubrimientos, responsabilidades delegadas en los mayores, libertad de pensamiento... Se puede decir que fui un privilegiado en un país que empezaba a desperezarse.

Al final todo queda en un puñado de buenos recuerdos y malas vivencias, inevitables porque son fruto de la misma falta de cabeza y experiencia. Desde aquel niño cabrón que no cesaba de molestarte en clase hasta los motes que nos inventábamos para ser más crueles que el vecino. A pesar de lo malo, nuestro pequeño motor gris intenta apartar estos malos momentos para que brillen un poco más los buenos.

Sin embargo... Cuando has pasado cierta edad, has vivido cosas que nunca hubieras podido ni imaginar de pequeño, cuando incluso ni recordabas los buenos ratos de tu Edad Dorada... escuchas una canción, te sale una palabra ya en desuso, te encuentras al niño cabrón que ahora es alcohólico, obeso mórbido y calvo y se enciende la lucecita en tu pequeño motor gris. Hasta ahí, todo queda en una anécdota. Como aquella que me contó un amigo de cuando fue a San Francisco (California) y conoció a la novia japonesa de un colega y les cantó la canción de los dibujos animados de Heidi en japonés... unos lloraron de risa y otros al recordar la Edad Dorada.

Todo queda ahí, decía, en la sonrisa cómplice y en les temps perdus, que diría el gabacho.

Pero no... De pronto, te ves inmerso en una vorágine de regresiones que poco a poco se va adueñando de todos los aspectos de tu vida actual: empiezas a ver juguetes de tu niñez en tiendas especializadas (!); ropa que creías bastarda ya en tu infancia pululando por la calle, como un ente alienígena que se ha pegado a esa chica; música monótona y sin corazón que se cuela en tus programas favoritos; incluso regresan los modos y expresiones ya olvidados...

No estoy en contra de la regresión controlada, llamémosla así, sino de la prostitución que se hace de ello y del estancamiento que se produce al poner una barrera entre lo que está por llegar y lo que ya pasó. Es como poner cercas al mar (ni siquiera al campo). Cuando regresen los 90 diré lo mismo, porque si te gusta más o menos tal o cual grupo todo queda precisamente en el ámbito de tus gustos, pero si te obligan a que te guste... mal asunto.

Y me doy cuenta de la razón que tenía Lotman, Bajtín, Eliade y muchos estudiosos más cuando analizaron las modas, los eternos regresos y las simbologías que nos rodean... pero me resisto a que me obliguen a recuperar cada día lo que debe quedar como un buen recuerdo al que aferrarse cuando hace falta, porque si lo revivimos cada día terminará por perder su valor... y entonces ¿qué nos quedará?

The 80's

2007-09-14T20:49:00.000+01:00

Hace varias semanas que tengo una desazón en el cuerpo que no es ni normal. Estoy teniendo regresiones serias, sin hipnotismos, cada vez que me monto en el transporte público. Me veo con gafas de pasta, pelo a lo MC Hammer, con más kilos de más y algún grano que otro en la cara... me veo en los 80.

Década bastarda donde las haya, me voy sumergiendo entre los restos de sus recuerdos hasta ahogarme. La verdad es que salgo de la guagua (bus para los no-canarios) con una mezcla de sensaciones muy fuerte: entre cabreo monumental y asco.

¿Motivos? ¿Acaso hace falta tener motivos para odiar los 80? Una infancia normalita, bueno, así así, España levantando cabeza y metiéndola en otros berenjenales, eso es lo único que se puede salvar. Pero el detonante de toda esta revoltura de estómago no es otro que la música...

Dicen que los recuerdos más vívidos son los que te provocan el oído y el olfato. La vista engaña siempre... aunque al ver los pantalones pitillo o los trajecitos que se empiezan a ver en la calle, uno no sabe qué decir ya.. El oído y yo siempre hemos tenido una relación más que especial, así que es normal que si uno se sube a la guagua a las 6:30 de la mañana y oye a CC Catch o a Modern Talking no tenga ganas sino de matar a alguien.

Mi gusto musical por aquel entonces ya era diferente... aunque me arrepiento de haberle dicho a un amigo un día que odiaba toda la música de esta década: olvidaba que Metallica, Franco Battiato (raras veces), Pet Shop Boys (a veces) y demás compaña siempre están presentes.

La regresión musical me acompaña, por lo tanto, todas las mañanas, aunque intento hacerme el sueco y pensar en otra cosa o enfrascarme en la lectura... y muchas veces no lo puedo evitar y salgo con cara de perro, porque echo de menos los 90.

Me queda la esperanza de que no cambie el carácter cíclico de las modas (y el poco cerebro que les queda a los que la promueven) y que regrese la música y la ropa (alguna, eh? que no soy masoquista tampoco...) de la querida década de los 90: donde el Equipo A dejó paso a Expediente-X.

¿Van a comparar a Scully con Murdock? ¿O con Mr. T? Aunque para gustos... puf, se acaba la gama de colores...

Fuerteventura again

2007-08-21T13:59:00.000+01:00

Bueno, pues ya hemos regresado del viaje a la isla de al lado (y van dos), con gloria y sin penas. Descanso y relax en medio de la naturaleza "salvaje", lo que necesitábamos después de tanto aire acondicionado y problemas laborales.
Hemos visto el amanecer en las playas de Maxorata (el otro nombre, más antiguo, de la isla) y hemos comido arena hasta hartarnos... es que el Viento no ha dado tregua. Así todo, ha sido una experiencia increíble.

Hemos visto ardillas comedoras de cactus, detritos y limosnas turísticas:

Hemos visto playas kilométricas, sin aparente fin:

Montañas redondeadas por los vientos desde hace miles de años:

Bellas planicies y barrancos sin vida aparente:

Y algún que otro monumento curioso: los niños que alaban al sol están en una rotonda pasando Morro Jable y el resto está en la playa de esta localidad. La duna está llena de nombres hechos con teniques (piedras) de la playa, en Risco del Paso.

Verenpisara - Gota de Sangre

2007-08-08T17:21:00.000+01:00

Bueno, un buen amigo me recomendó este grupo finlandés... Kiitos, Iván!! :) He conseguido (de estrangis, of course) un disco de los señores estos y la verdad es que molan mucho... Aquí les dejo estos videos, a ver qué opinan...

La primera canción se titula "Viimeinen kosketus":

... y la segunda "Me tapoimme tunteen"

Ardiendo

2007-07-31T10:02:00.000+01:00

Desde hace 5 días la zona central y suroeste de Gran Canaria y el norte de Tenerife están ardiendo. Se han desalojado muchas poblaciones y alrededor de 10000 personas están evacuadas. En Gran Canaria, el célebre parque recreativo Palmitos Park ha sido pasto de las llamas, así como el hotel aledaño. Desde la capital, Las Palmas GC, al otro lado de la isla, se ve el humo. Es la catástrofe ecológica más grave de la historia de la isla. En Tenerife se han desalojado a 2500 personas y el fuego se está comiendo zonas muy verdes de 5 municipios.

El asfixiante calor, las altísimas temperaturas registradas (más de 42 ºC) y los fuertes vientos han coadyuvado a que el fuego salte riscos y barrancos y que se desplace a velocidades de vértigo por esos montes tan queridos. Aún no ha acabado y siguen corriendo las llamas...

La zona afectada era una de mis favoritas, de hecho tengo alguna que otra entrada con fotos, aunque hacía mucho, demasiado, que no íbamos. Nada será igual a partir de ahora. Si ya me daba tristeza ver los bosques de Tamadaba repoblados y con restos aún de los incendios anteriores, ni me atrevo a imaginar cómo se habrá quedado la zona de estos días...

Foto satélite del incendio en Tenerife y Gran Canaria

El causante de todo, el autor confeso y ya en la cárcel, era un guarda forestal vecino de la zona, que en un arrebato de ira laboral y con unos simples fósforos prendió la isla: se le acababa el contrato en septiembre y no quería perder el puesto (subcontratas... ¿les suena?), así que quiso demostrar que hacía falta más vigilancia y personal de la única forma que se podía demostrar.

Creo que huelgan las palabras ante tamaña falta de humanidad...

Libre...

2007-07-24T13:03:00.000+01:00

Después de una eternidad, lo que me pareció una eternidad, al fin tengo unos días libres, no exentos de zozobra y acongojo por los frecuentes episodios de hijoputismo y malversación de buena voluntad que se ciernen sobre mi curro... pero como somos jóvenes y no tenemos ni cabeza ni facturas que pagar, pues todo va bien, ¿verdad señores jefes y demás?

He dado mi primer paseo por el día desde hace... casi un mes, si no recuerdo mal: me estoy acostumbrando otra vez a ver gente normal, sin prisas por irse de la isla o que no hablen el dialecto cockney más rebuscado de Londres; disfruto de la compañía que da el amor; escucho música con mucha tralla, necesito guitarreos y letras que pueda gritar como un poseso (Dinosaur Jr, Nothink, Pearl Jam, etc.); espero con ansias a que llegue el mes que viene para perderme de todo esto por unos días; navego incansablemente en busca de la foto perfecta; me cargo a algunos nazis con mi PPSh42; charlo con quien lo quiera...

No hago gran cosa, sino vivir... espero a que venga la pizca de cordura poco a poco y que vuelva todo a la normalidad que nunca tuve... ¿Quién pide más a estas alturas?

I am Around

2007-07-18T18:44:00.000+01:00

Si caminos faltan cerca del límite

Los haré duramente, tallándolos en piedra viva,

Los creeré insensibles ante la visita del fin,

Pero me recordarán, una vez andados,

que ya crece el musgo en mi primer paso…

Caminos ando, sin andares torpes,

Leguas vivas en tierra y mar,

Quemo vidas haciendo fugas,

Y me resisto a que el musgo crezca

En el primer paso…

No hay piedras, ni leguas, ni pasos

Que no vean mi esfuerzo por caminar,

Pero el musgo travieso y tenaz

Se cuela por mis manos desde mi primer paso,

Se inserta en el camino y me hace resbalar…

¡Feliz Año Nuevo!

2007-06-24T03:37:00.001+01:00

No, no estoy grillado ni loco ni fumado (ojalá, porque estoy en el puto trabajo, por segundo año consecutivo el 24 de junio). El año empieza hoy, la noche más corta, cuando se han de renovar las energías, cuando hay que invocar a los malos espíritus para romperles la cabeza a golpe de optimismo y amor...

Hay que quemar todo lo malo con el fuego purificador, ese que se huele en toda la isla (en todo el mundo) con las hogueras y fogatas, algo que echo de menos a rabiar, ya que de chico estaba todo el día quemando cosas y haciendo fuego... pero sin dañar propiedades privadas, que eso vino con la madurez jajajajAJAJAJAJA (risa demoníaca, que viene a cuento hoy)

De las ceremonias y ritos bobos o con fundamento que se han inventado los neohippies o que han recuperado las personas espirituales y espirituosas no voy a hablar, que de eso hay literatura digital y no digital para parar un carro de heno. Mi chica, por ejemplo, invoca al Gran Satán en casa y lo mantiene lejos durante un año con agua de mar cogida en la playa y con una ramita de romero, con lo que limpia la casa de malos rollos... o al menos eso creo, porque no me deja verlo y me tengo que quedar en el balcón o simplemente ausentarme de casa: "ese rito lo hacen sólo las mujeres", illa dixit. Nuestro gato Kotik se encarga de hacer de Maestro de Ceremonias, dándole la bienvenida a Pedro Botero, alias Lucifer "el que lleva la luz", y dándole castaña luego...

Esta noche también caí en que fue un día como hoy justamente hace 529 años que se fundó la ciudad donde vivo a mano de unos conquistadores españoles liderados por el inefable Juan Rejón y que poco después se "pasarían por la piedra" a los naturales de la isla en la Batalla del Guiniwada. Cosas que pasan... Es que estoy leyendo la Historia de la Conquista de las Islas de Canaria de Abreu Galindo, friki que es uno.

Bueno, pues eso, yo aquí aguantando turistas ingleses y sus machangadas y todos los que quiero invocando a la Madre del Cordero... buen plan para esta noche tengo, ¿eh? Como decían los otros "corren malos tiempos para la lírica"... De todos modos, me acuerdo de ustedes, los que están ahí afuera. Salí antes a la calle y olí el aire... humo, fuego... mmm.

Periplo barcelonés

2007-06-18T21:00:00.000+01:00

Pues ayer regresé de un viaje flipante que hice con mi brother a Barcelona, la Barcino romana, la Barna cosmopolita y europea. Les mostraré un par de fotos y si algún catalán lee esto y ve algún error, que me lo haga saber :D Este de abajo es Colón, por cierto...

Desde luego, Cataluña es otro país: otra cultura, otro idioma, otra forma de afrontar la vida. Se parece muchísimo a España, claro, pero desde que bajas del avión te das cuenta de que estás en Europa y no en la profundidad que me transmite Madrid, por ejemplo. No es que sea mejor o peor, pero realmente se vive en otro mundo, más europeo y abierto.

Lo que nos queda por aprender de ellos no está escrito. De verdad se nota que esta gente quiere su ciudad y se esfuerza por tirar para alante. Los turistas se quedan flipados con la arquitectura tan espectacular que se puede apreciar en cualquier rincón.

Los paseos a 32 grados Rambla arriba para llegar al Parc Güell fueron un poco duros, pero se llevaron con salud...

Las cosas negativas... pues que es muy cara jejeje y sobre todo que no tuve tiempo de ver más ni de que un catalán me enseñara esos rincones que a todo turista se le escapan, aunque tuve ayuda extra de un par de amigos. En fin, un viaje inolvidable y un destino muy recomendable para todos.

Mundo Real vs. Anarquía

2007-06-07T04:07:00.001+01:00

Hoy me he dado cuenta al fin, tras estar muchos días con una desazón enorme en la cabeza y en el bolsillo, de que la realidad y el mundo lo están escribiendo las personas que tienen menos vergüenza y más ganas de mentir.

Alguien ha destinado a cuatro señores engominados y que nacieron con la cara de colegio privado, de todo pago y de BMWs ya a la puerta de la sala de parto, a que sean ellos y no los que leen (y entienden) literatura con mayúsculas, por ejemplo, los que deben organizar la vida de los demás. Algo así como los übermenschen hitlerianos venidos a menos... o a más, pardiez.

Trabajar sin contrato (aunque en teoría no hace falta firmarlo, con cobrar basta ¿no?), con un sueldo irrisorio para el tute que se da uno y con cada vez menos posibilidades de medrar, se ve que es una situación con la que tenemos que nacer muchos. No hablemos de la queja, el último recurso del anarquista antes de que el señor gomina le pegue un tiro de gracia, sin humor. De la queja hablaremos en el próximo capítulo...

La empresa llamada Ferrovial (que podría ser cualquiera) se ha plantado en mi vida y en la de mis compañeros con un desparpajo poco común. Los jefes han optado por improvisar con nuestras existencias (impresión que nos dan, al menos) y con sus aspectos más importantes: estabilidad y dinero. La de hilos que se mueven por detrás no está escrito...

¿Cuándo nos enfrentaremos a la gomina y le mandaremos un balde de agua bien cargadito de lejía? ¿Cuándo le mandaremos a que nos compre un bono de guagua (o de autobús para él) y le echaremos en cara que no sepa cuánto vale?

Hoy me he levantado anarquista, a pesar de que he cobrado mi sueldecito y de que tengo la promesa de firmar el contrato pronto... Gracias bwana, pero las bombas seguirán cayendo.

Niebla en Faneque

2007-05-19T23:33:00.000+01:00

Intentamos por segunda vez nuestra ascención particular por los montes de Tamadaba, sin éxito... la feroz niebla nos impedía distinguir nada a 20 pasos (los contamos!!!), así que tuvimos que darnos la vuelta, de nuevo, a mitad de camino.

El bosque me dio esta vez una sensación de vacío tremenda... las ramas de los pinos estaban cortadas a propósito para que los caminantes "no se hicieran daño", la jara y demás arbustos estaban secos, los pinos eran nuevos y aún se distinguen los estragos del último incendio, acaecido años ha...

Así todo, la belleza del lugar no deja impasible a nadie, incluso sin que se vieran las impresionantes vistas del mar abajo, a lo lejos, más allá...

Sólo la conductora fantasma nos pudo sacar de las nieblas eternas del Olvido...

Coyote que Ayuna

2007-05-17T13:51:00.000+01:00

Hace mucho tiempo que leí Azteca, de Gary Jennings, un libro que me cautivó y que cambió mi forma de ver el mundo. Desde aquel entonces, en la lejana adolescencia, me vienen interesando las culturas precolombinas, y en especial la nahuatl, lengua en la que hablaba el Coyote que Ayuna, Nezahualcóyotl.

Este rey de la ciudad de Texcoco fue famoso por impulsar la literatura, el arte y las ciencias. Compuso numerosos poemas que se han conservado milagrosamente. Seguidamente añado uno y un enlace para todo aquel que quiera deleitarse con sus versos en la traducción española (qué pena que no sabemos nahuatl...) El enlace es ESTE.

¿A dónde iremos?

¿ A dónde iremos
donde la muerte no existe?
Mas, ¿por esto viviré llorando?
Que tu corazón se enderece:

Aquí nadie vivirá por siempre.
Aun los príncipes a morir vinieron,
Los bultos funerarios se queman.
Que tu corazón se enderece:
Aquí nadie vivirá para siempre.

Nómadas

2007-05-13T18:18:00.000+01:00

Así me siento últimamente... La canción esta la descubrí hace bien poco y reconozco que la música de los 80 no es de mis favoritas... pero la poesía de Battiato es increíblemente hermosa, así que, ahí les va.

Ver la Tierra...

2007-05-10T20:44:00.000+01:00

Estoy literalmente enganchado a un programa que te permite ver en tiempo casi real por dónde va la noche en la Tierra... Instalé el EarthView en el trabajo y me sorprendió desde el primer instante. Se instala como fondo de escritorio y queda tal que así:

Siempre me han fascinado los mapas, quizá por influencia de mi abuelo, que se sentaba conmigo con el mapa delante y me iba contando por dónde había estado cuando la Guerra Civil... De verdad, se me antoja un lujazo poder ver cómo la noche se va comiendo la Tierra mientras que al otro lado del mundo empieza a despuntar el alba...

Si cliquean aquí podrán descargarse el programa gratuitamente y libre de virus.

Calor que se acerca...

2007-05-09T02:41:00.000+01:00

Hoy he salido de casa y por primera vez en todo el año no he sentido al atardecer ese aire del norte, frío y húmedo, que nos arrasó estos meses atrás. El aire caliente se había venido acercando y ya puedo decir que se ha asentado al fin.

Dentro de unos meses, cuando nos estemos asando como pollos en la barbacoa, nos quejaremos y juraremos, pero a día de hoy, lo agradezco... sobre todo yo, que vivo en la eterna noche y que cada vez que salgo de casa me ataca ese gélido beso alisio en mi calle.

Al salir estaba todo como más pesado, más calmo, algo así como cuando acaba de terminar de nevar y el silencio lo cubre todo... supongo que era por culpa de la calima, que es lo mismo que la nieve pero en el otro lado de la balanza... hay que ver las ganas de nieve que tengo, que la comparo con el siroco y la calima...

Y con el calor se acercan las subidas de adrenalina y las bajadas de azúcar, por lo que se ve en la calle y en casa... todo se expande, se abre: los poros, las faldas, el mismo aire. También se acercan los sonidos del verano: las cholas clap-clap, el fru-fru de los tres trapitos, la bulla de la playa petada de gente. Y los olores: crema bronceadora, helados con mil conservantes, cerveza fría.

Verano...

Mundos Paralelos

2007-05-06T22:39:00.000+01:00

La realidad es terriblemente subjetiva, casi podría decir que ni siquiera existe. Sólo existen las lecturas que hacemos de ella con nuestros imperfectos pero maravillosos sentidos. Tenemos los mismos casi todos, así que quien más quien menos ve lo mismo que el otro. Sólo la cultura hace que mi visión difiera de la tuya. Lo que para mí es un acto de ignominia, para ti puede ser simplemente un arrebato de pasión. Y al revés.

No vamos a descubrir la pólvora (o América, que dirían los rusos) a estas alturas de la película, ni mucho menos. Conviene, no obstante, recordar que mi mundo con todo lo que lleva implícito puede ser compartido hasta cierto punto. Siempre quedarán los resquicios suficientes de "yoidad" para que los demás se pregunten porqués... esa es una de las salsas más sabrosas de la vida.

Hemos inventado o descubierto las reacciones químicas del cerebro, con drogas y sin ellas, que producen las realidades que llamamos Verdades. Sin ellas algunos piensan que no hay vida ni verdad. Con ellas otros piensan que abres puertas ilusorias a mundos que están sólo dentro de ti, influenciados por lo que eres y has sido. Tres estadios de conciencia alterada han catalogado los especialistas en la materia, suficientes para crear un universo desde que el primer homínido tomó aquella planta, la comió y vio que era buena...

Hemos desarrollado mitologías, formas de vida, costumbres, tabús y sociedades tomando como base una serie de reacciones químicas. Al intentar comprender esas reacciones dentro o fuera del estado alterado de conciencia, han nacido las culturas. Algunas, la mayoría, se han olvidado y han deshechado ya las preguntas primigenias, porque el desarrollo les ha llevado por derroteros alejados de esa primera toma de conciencia. Otras han permanecido en el regazo de esa toma, o lo han intentado, ya que al entrar en contacto con las primeras se ha producido otra reacción química más.

Si nos ponemos moralistas, podríamos decir que ninguna tiene derecho sobre las otras, aunque esta aseveración no deja de ser "reacción química" fruto de mi cultura. ¿Quién tiene razón, pues? ¿Todos? ¿Ninguno?

¿Por qué preguntarlo? ¿Para qué?

Pedo importante

2007-04-25T20:24:00.000+01:00

Los borrachos y los niños nunca dicen mentiras. Este refrán se repite cultura tras cultura, al menos en Europa, durante generaciones. Puede que esté basado en un hecho real, como las películas esas malas que ponen en la tv de vez en cuando.

Ahora mismo acabo de llegar de la casa de una buena amiga, donde hemos estado hablando de la muerte. Pero no como lo hacen los adolescentes niñatos, sino como dos adultos que somos y que, vodka tras vodka, han llegado a las conclusiones de siempre: la vida es una, grande y libre, como diría el gilipollas del bigote. Ella acaba de salir de un gran trauma, la muerte de un ser querido, y yo comenzaré pronto, en verano, a buscarme la vida. Si no es aquí en esta puta isla, pues será donde sera... el mundo es demasiado grande como para constreñirse a tan poco espacio.

Y sí, el pedo es importente, qué pasa? nadie aguanta 5 vodkas sin tajarse, no?

La vida es maravillosa y no hay más que hablar. Amén.

Racistas Gratuitos, Inc.

2007-04-25T08:42:00.000+01:00

En mi trabajo tengo el "placer" (dudoso, dudoso) de tratar con mucha gente extraña, como decía Jim Morrison. Yonkis, borrachos, tarados y frikis no son sino una parte de la fauna con la que normalmente tenemos que lidiar. Bien es cierto que en conjunto son pocos los raritos que vemos (insha'allah), pero me bastan y me sobran.

Sin embargo, hay otro género de personas que realmente sabía que existían, pero que hasta llegar al curro este no sabía que fuera tan numeroso: Racistas Gratuitos, Inc. La situación se repite una y otra vez. Te viene un extranjero que farfulla el español y te pregunta serio cualquier cosa. La cara del empleado es un poema. Le responde de aquella manera y luego los comentarios que suelta, ya fuera de cámara, son de lo más variadito: "qué mal huelen", "qué plastas son los X", "en su país nos tratan con el culo y aquí les ponemos una alfombra roja...", etc.

La actitud de muchos de los que trabajan conmigo (no necesariamente compañeros de trabajo) es hostil, cuando no claramente violenta. No vamos a esperar peras de los olmos ni a poner el grito en el cielo por una actitud de la que no se ha librado nadie (a ver, que lluevan las piedras de los próceres de la patria).

Me molesta sobremanera ver cómo se trata a una persona tan mal por el mero hecho de vestir diferente, hablar diferente o pensar diferente. Ni hablemos si ya se trata de musulmanes. Con ellos se va a saco. Recordemos, queridos hermanos, que estamos en el trabajo, y que el cliente siempre tiene la razón y que además si tú lo flipas porque crees que eres más chachón que un marroquí, allá tú, pero que por menos que esa actitud hostil han echado a gente de su trabajo... ¿y quién te pagará los caprichitos? ¿y a quién echarás la culpa? no lo flipes, hermano...

En fin, esto es simplemente una paranoia más a estas horas intespestivas (para mí), fruto de unas actitudes gilipollescas en el Aeropuerto de mi isla...

Llegar dormir irse

2007-04-24T20:21:00.000+01:00

Hoy tengo un día libre al fin después de no sé cuántos turnos seguidos... se nota. Ando por la calle como perdido, veo doble, a pesar de que no hay mucha luz por culpa de las nubes siento que la claridad me molesta...

un vampiro en toda regla, me falta la sangre nada más... aunque me he comprado una lata de Irn-Bru para ver si la nostalgia y la cafeína me alzan de este letargo... pero no me lo voy a tomar. Ya es muy tarde, pronto vendrá la noche cerrada y habrá que acostarse y descansar.

Al menos mañana tendré más tiempo libre, para comerme el tarro con los exámenes de la UNED y con las movidas del trabajo, hasta que pasado tenga que ir con cara de "otra vez aquí". Nada más pensarlo se me quitan las ganas :S

En fin, que todo da vueltas, what goes around comes around... confío en que la rueda siga girando y me lleve a algún sitio...

Monte León

2007-03-26T11:53:00.000+01:00

Ayer fuimos a ver anochecer a un lejano lugar llamado Monte León, cerca de La Montaña de la Data (subiendo para Fataga). Lo descubrimos hace muchos años, cuando salió un trabajo en un restaurante para los guiris en la finca que el director de orquesta Justus Franz tiene por la zona.

La finca de Herr Franz está abandonada... nos quedamos anonadados al ver los viñedos secos (producían su propio vino), el estanque vacío, el restaurante cerrado. Daba pena ver cómo un sitio tan bien puesto estaba tan dejado de la mano de dios.

Pero, sin duda, lo que más nos sorprendió fue la cantidad de obras que están haciendo: construyen en los sitios más hermosos, con las vistas más flipantes, chalets y vilas inmensas con todo los lujos. Sólo se habla alemán, nur Deutsch.

Íbamos a seguir para los Llanos del Garañón, pero nos dio tanta vergüenza cómo habían tratado el paisaje, que nos dimos la vuelta. Un paraje más de esta isla que destruyen...

escribir

2007-03-18T23:21:00.000Z

Cada vez que me siento a escribir algo no tengo sino razones execrables, ánimos por los suelos y paranoias con mucho sentido pero con poco seso. Me refugio en los besos, en la lectura, en los estudios y en mi pobre gato... no basta algunas veces, y suelo empezar a imaginar cosas, malas y buenas, para empezar a escribir...

Muchas ideas bullen y hierven en este casco, pero me he querido centrar en la deconstrucción de la historia de los canarios antiguos, los que habitaban los bosques y las montañas que nosotros hemos talado y penetrado. Sin hacer caso a los nacionalistas ni a los que siguen pensando que aquí eran poco menos que monos con palos, con una visión más semiótica y serena, analizando todo, yendo al origen y ayudándome de las fuentes directas (las que hay), de las teorías que intentan explicar qué había aquí (todas) y de la imaginación que poco a poco va desempolvando sus alas, para echarse a volar algún día...

Vale, suena un poco utópico, "el niño se quiere hacer escritor ahora"... pues sí, ¿qué pasa? ¿Es que hay más maneras de llegar a la catarsis que no sean las clásicas? Además, lo hago para mí, no para publicar, no quiero que nadie gane dinero a mi costa...

En fin, que iremos informando... los tibicenas van a volver a las montañas...

Jungla de asfalto

2007-03-06T22:18:00.000Z

Qué extraños son los caminos que nos marcamos. A veces piensas que has perdido una parte de tu vida, que irremediablemente se ha quedado en tu inconsciente y que sólo tus sueños o tus pesadillas son capaces de acordarse de esos momentos... hasta que llega la realidad, salvadora en ocasiones, y te hace despertar del letargo de la memoria.

Algo así me ha ocurrido en muy poco tiempo con varias personas que creía ya parte de mi pasado. No han venido de vacío ni en un momento de quietud, sino que llegan para remover más mi conciencia y mis escandalosas ganas de continuar ese regreso a mí mismo que comencé hace un año y medio ya... ¿será un regreso o será una búsqueda real de lo que queda por venir?

Se viene abajo un mundo para nacer otro de sus ruinas, no de sus cenizas. Nada nuevo se puede construir, nunca se pudo.

Y mientras la jungla de asfalto, de cemento y piedra, de gritos y ruido irritante me asalta cada día, trata de hacerme entrar en el juego. Yo me resisto y eso duele. Mis ojos cansados y mi mandíbula aprisionada pueden más en ocasiones que mis ganas de cantar, pero sigo y sigo buscando melodías.

Tenerife febrero 07

2007-02-21T10:36:00.000Z

Nos decidimos al fin a pasar un gran fin de semana en la isla de al lado (del otro lado) para solazarnos en su belleza y descansar... una verdadera lástima que la enfermedad nos acompañara y que finalmente nos hiciera regresar antes de tiempo... si es que si no se puede, no se puede, hombre... Al menos, como testimonio, dejamos impresos en nuestras retinas y en nuestra digital algunos momentos de Santa Cruz y La Laguna... ahí van.

Dejamos Las Palmas un día gris...

Y nos encontramos con Santa Cruz, el Castillo Negro y el Auditorio soleados...

En La Laguna vimos que las latas las abren en la calle...

Esta foto está dedicada a mi amigo Iván el Suomi jejeje...

Cuando íbamos de camino a Santa Cruz otra vez, veíamos Gran Canaria y sus nubes y.. la verdad es que no nos daban ganas de volver, pero bueno...

Ignominia

2007-02-14T01:42:00.000Z

Hace mucho que no escribo, quizá me dejé ir con esto del blog... no sé si alguien sigue ahí afuera leyendo lo que tengo que decir, pero al menos yo sí que lo leo. Ese es el principio del diario que nunca tuve, ese que nunca he escrito: regresar eternamente a lo que pretende ser un registro de tu memoria cada vez que abres una página.

Desde hace mucho, pues, tengo en mente dejar constancia de una ignominia que me corroe los sentidos, mi cabeza, mi cuerpo mismo. Me explico.

Tengo 31 años ahora mismo. No he conseguido aún demostrar aquello para lo que me han (me he) entrenado durante tanto tiempo. No es que vaya a salvar el mundo, no hay salvación posible ya, pero sí me gustaría antes de que llegue el 2012 decir que al menos durante una etapa en mi vida he trabajado en lo que me gusta y para lo que estudié tantos años.

No creo que sea mucho pedir, al menos en una sociedad en la que te convencen de algo que finalmente (nos damos cuenta tarde y mal) es mentira, una utopía, o peor, un engaño patrocinado y tácito para más inri.

Tengo un contrato basura, bien basura, como todos mis compañeros, en el que dice "Nivel de estudios: sin estudios". Una broma más del destino, ¿verdad? Stricto sensu no debería hablar en ninguno de los 4 o 5 idiomas que conozco, porque mi contrato me lo impide, bueno, me lo dicta. Pero claro, si hago lo que creo, no lo que debo, me encontraré engrosando las listas del paro.

La empresa para la que trabajo, Eulen, no es ni mejor ni peor que las demás... solamente juega sus cartas, como todos en esta perra vida. Yo creo que voy a jugar mis cartas en cuanto pueda. Suena a amenaza, y seguramente se quede en eso, pero me siento mejor cuando lo digo... catarsis o algo, como cuando llevas esa colt escondida en... bueno, jajaja, se entiende lo que quiero decir.

Trabajo en un entorno extraño:los jefes machacan para que no confíes en los demás. Gracias a dios que tenemos unos compañeros cojonudos, que si no... El contrato es penoso, las condiciones son también penosas, a pesar de que en sí el trabajo (oficina información aeropuerto GC) no sea difícil. Es la situación comunicativa, digamos, lo que hace que la ignominia me queme...

qué raro es todo, ¿verdad?

Fotos varias

2006-12-07T09:10:00.000Z

Bueno, como este sistema para subir fotos no es muy bueno, intentaré que quepan estos 3 meses o más de mi vida en esta entrada, con sus fotos...

Fuimos de caminata desde La Cruz de Tejeda a Los Llanos de la Pez, en el centro de Gran Canaria... cogimos viento del sur y frío del norte, lluvia y calima a la vez, todo un símbolo metereológico de esta tierra...

También estuvimos por La Garita, en casa de unos amigos, y pudimos ver un bufadero... los volcanes secos y el mar mojado jeje

En Artenara recaló en su exilio el gran Miguel de Unamuno, que se maravilló del paisaje pétreo que se veía... y no olvidemos el cementerio antiguo, que está en un parque hoy en día y ¡al lado de unos columpios para niños! Ni Macondo, vamos...

Asimismo, me ha dado tiempo de hacer el cabra un poco con la gente del trabajo... reírnos de la vida al ver que ella se parte la caja con nosotros :S, en fin...

Kótik en su séptimo sueño

2006-10-08T16:47:00.000+01:00

Pues sí... el pobre estaba muerto de calor y encima se puso al sol, con lo que aprovechamos para sacarle unas fotos, ahora que se dejaba... La cara de alelado es impresionante, jejeje. Le faltan las odaliscas nada más...

La isla de al lado

2006-09-30T13:24:00.000+01:00

Un viaje esperado y muy necesario para mi cabeza y mis pobres ojos cansados de la noche. Aquí les dejo mis impresiones y mis fotos...

¡Qué isla tenemos al lado! Es increíble la belleza que se presenta de sopetón en Fuerteventura, nada más acertar a ver la costa de Jandía... las playas de arena blanca y las montañas que aquí parecen más altas nos cautivaron.

Nos recorrimos toda la isla, de sur a norte, desde Morro Jable hasta El Cotillo. En Ajuí pudimos ver las enormes cuevas, que parecían una guarida de piratas perfecta, jeje.

En El Cotillo pudimos ver la maravilla de sus playas desiertas y casi vírgenes... y digo casi porque el cemento se está comiendo poco a poco las costas. Un precio demasiado alto por las comodidades de la vida moderna. Quizá sea demasiado tarde cuando lo veamos, si es que algún día nos damos cuenta...

Alatriste

2006-09-06T17:41:00.000+01:00

Alatriste... por fin la estrenaron... llevaba muchísimos años esperando algo así, desde que cayó en mis manos por primera vez el primer libro de la saga... Cuando me enteré de que iba a hacer la película se me pusieron los ojos como jiribillas. Esperaba mucho de la película...

Mis amigos fueron a verla antes que yo, que me tuve que contentar con un estupendo turno laboral de mierd... Las primeras impresiones que me llegaron fueron... ¿cómo decirlo? (reproducimos el mensaje textual que me mandó Judi: "Ruso, no vayas a ver Alatriste, sálvate tú") .

"¿Pero qué dices tía?"- pensé- "llevo demasiado esperando verla como para que una opinión me eche atrás". La segunda crítica me vino de Doro, del que me fio mucho en estas lides, que me dijo: "me dejó frío, una peli más..."

"Rediós, a que va a ser verdad lo que se comentaba... que hicieron un zurullo..."

Finalmente fui a verla... he aquí lo que pienso.

El cine es un lenguaje. La literatura es otro. Son textos englobados en un campo llamado "arte" de un campo mayor llamado "cultura". Son sistemas creados para expresar lo que el hombre lleva en el alma, sistemas a veces catárticos. Son dos lenguajes diferentes, por lo tanto, pero que están (como todos) enlazados por numerosas zonas, las fronteras. El error más común de la gente que va a ver adaptaciones literarias en el cine es creer que va a encontrarse con lo que han visto y reproducido en sus mentes plasmado en la pantalla. Craso error. El otro es el de los mismos cineastas, que creen que ciñéndose lo más posible al libro (en este caso libros, 5 y los que quedan, nada menos), pueden plasmar en la pantalla lo que la gente ha reproducido en sus mentes al leerlo. Craso error. Por supuesto, ni la gente ni los cineastas son tontos. Tanto unos como otros son conscientes de lo que están haciendo en cualquier caso. Sin embargo, las espectativas que se crean unos y que otros chafan (quién es quién lo dejo al arbitrio de cada cual) no son sino polvo, amigo Sancho...

Viggo Mortensen en su papel de Capitán Alatriste (opinión personalísma) no lo hace nada mal, a pesar del extraño acento (plausible intento, esfuerzo ímprobo... pero se le nota) castellano que pone y de la susurrante voz de viejo soldado cascado. Lucha bien, da el pego a pesar de tener más cara de hereje luterano que de católico leonés. Sin embargo, no es la cara que yo le tenía puesta al Capitán desde que leí el libro primero. Él no es más que el ejemplo más claro de que los actores que debían encarnar a los personajes de las novelas son únicos para cada uno . Todos hemos hecho el reparto en nuestras cabezas (que si Gurruchaga como Conde-Duque de Olivares... etc.) y sólo el director y el productor tuvieron la potestad y el dinero para elegir. Lo demás es un "a joderse" global.

La puesta en escena, el vestuario, las localizaciones, etc. están muy bien logradas. Te paseas literalmente por el Madrid y el Flandes del XVII, hasta sientes el hedor de las calles y el frío de las trincheras. Las batallas y las peleas de espada y vizcaína están increíbles, a pesar de que Rocroi me lo imaginaba con más cadáveres... Un comentario he de hacer con respecto a esta famosa batalla: la música que suena durante los últimos estertores de los tercios en Rocroi es una marcha fúnebre llamada La Madrugá compuesta para la Semana Santa de Sevilla e interpretada por el Regimiento Soria 9, descendiente del que participó en la batalla siglos antes. Todo esto es muy bonito, pero la verdad es que a mí me pareció demasiado cañí y lolailo que sonara justamente esto mientras estaban haciendo trizas a los españoles. Un paso de semana santa... por Dios...

El guión es el garbanzo negro, sin embargo. Han querido abarcar 20 años de la vida de un hombre, de un país, aparte de 5 novelas y las que quedan. Se precipita la acción para aquellos que han leído ávidamente los libros, se acelera un poco para los que no lo han hecho. Ambos coinciden en que va todo muy deprisa, que de una gran idea por explotar se ha pasado por alto el 90 % de la "enjundia" para complacer (mal y poco) a los "frikis" literarios.

En fin, Doro me contó un día que Orson Wells había dicho (palabra más palabra menos): "si vas a hacer una película que sea 100 % fiel al libro en la que está basada, no lo hagas, porque para eso ya está el libro". Innovar en el argumento quizá hubiera sido más sano que apresurar el guión y plasmar toda la trama de las novelas...

En fin, me gustó la película. No quiero ser fundamentalista en algo como el cine (ni en otra cosa, ¡válgame Dios!), pero sí diré que los libros siempre van a ser mejores. Das y recibes, es más interactivo, incentiva la imaginación y provoca catarsis en el alma, más que las imágenes. Así ha sido conmigo, al menos...

Bentayga y su séquito

2006-08-25T23:26:00.000+01:00

En la ciudad, abajo donde el mar lame con su espuma a los bañistas en este agosto nublado y bochornoso, todo era agobio, calima y pesadez...

En la cumbre, arriba donde el viento limpia las almas y donde el sol quema pero da vida, todo era claridad, paz y belleza...

Como que no me gusta mucho la playa, ¿se nota mucho? jajaja...

En fin, el Roque Bentayga majestuoso y mágico se alzaba esperándonos tras muchos años de querer y no poder, porque se hace de rogar al estar tan p'arriba el condenao... La carretera de acceso está abierta de 10 a 18 y hay un interesante museo pequeñito con las explicaciones pertinentes sobre la vida de los canarios antiguos... Allí se hacían ritos y tuvieron lugar los últimos hechos de la conquista de Gran Canaria las últimas décadas del siglo XV.

Vimos por fin nuestros primeros petroglifos aborígenes, ¡qué ilusión por dios! y fue nada más avanzar un poquito por el caminito que sube el Roque... se ven así a mano izquierda. Hay más, pero no los vimos porque no pudimos subir más... se nos echó el tiempo encima, como nos había recordado amablemente el señor guardia.

De camino a la civilización pudimos ver más montañas hermosas, parajes de inenarrable belleza y las fiestas de Santiago de Tunte... pero eso quedaría para otra ocasión. Me quedo con el Roque Bentayga y su magia...

Afuera

2006-08-17T23:27:00.000+01:00

Fuera de aquí la cosa tiene que tener sentido, vamos digo yo. Al menos es la ilusión que todos tenemos alguna vez, los que queremos salir de este cacho de picón en medio del Atlántico, como me dijo Alexiel hoy.

El sentido de las cosas se busca, simplemente porque no viene de fábrica, no es innato a la realidad. Las situaciones cambian al instante, ahora no soy el de hace unos segundos y no seré igual que el que escriba el fin de esta paranoia. Nada tiene sentido porque no lo tiene. Y los pobres humanos nos volvemos locos, ideamos sistemas de todo tipo: religiones, ciencias, literaturas... para acallar a la vocecita de la cabeza que nos dice "esto no puede ser así, alguna razón habrá".

En fin, humanos...

El hecho de que no haya conseguido lo que anhelaba no significa que me deba sentir mal. Durante unos momentos sentí el peso de la conciencia aplastándome, obligándome a desgañitarme o a golpear cualquier árbol inocente (oh, maravillosos recuerdos en la Pérfida Albión). Pero luego, despacio, al golpito, paso a paso fue quedando todo fuera. Fui expulsando lentamente las diferentes razones que me daba a mí mismo para sentirme mal. Y llegó la paz...

Lo único que tengo ahora es un sentimiento de vacío laboral (llamémosle así), pero también tengo la certeza de que sólo entrando en el círculo abominable del aro podré algún día sentarme frente a los jóvenes imberbes y explicarles el maravilloso mundo de las palatales rusas o de la poesía de Vladímir Vysotski.

Y mientras tanto, seguiré disfrutando de esas pequeñas cosas que me curro cada día...

Wiki-Wiki-Pedia

2006-08-08T07:38:00.000+01:00

Bueno, llevo muchos turnos sin librar tres días, al fin tengo tiempo para mí, para los míos y para poder disfrutar del astro ese amarillo que brilla tanto... ¿sol se llama?? es que hace tanto que no lo veo que se me olvidó el nombre :S

Hace unas semanas que estoy colaborando con la Wikipedia, traduciendo y aportando artículos, que es una vergüenza que en español sólo haya 140 y pico mil artículos frente al millón largo que hay en inglés... hasta en sueco hay más que en español. Me he centrado en aportar sobre lo mío, aunque a veces meto el hocico en otros temas jeje. Desde aquí hago un llamamiento a todo quisque para que aporte algo o se pase y compruebe...

Una cosa sí que veo mal: al parecer se puede poner a mansalva cualquier comentario sobre cualquier tema y nadie parece controlar eso... hay sitios que han sido bloqueados por vandalismo, pero en general cualquier wikicapullo puede borrarte tu información y joderte el curro de una noche... Pasó con la página dedicada a los guanches, en la que incluí las teorías que hablan de que eran indoeuropeos (con pruebas feacientes, no las que decían que eran vikingos o patrañas de esas)... al rato va un "comunaca" chalao de esos que acampan en las Facultades de Humanidades y se hacen llamar "patriotas canarios" y ¡me borró lo que me había costado una noche recopilar, contrastar y escribir! País de locos... antes la política y la locura que los hechos...

En fin, que sigo vivo, por si alguien lee esto... sigo vampirizado en el aeropuerto, tratando de mantener la cordura y buscando buscando buscando... pronto llegará algo. Todo sigue iluminado...

Los 12 puntos

2006-07-06T06:44:00.000+01:00

Una tarde, mientras hacía tiempo para ir a dignificame como persona trabajando, buceando por las procelosas y oscuras mares de la red, me encontré con un blog que me llamó la atención... Poco a poco fui leyéndolo y, bueno, me atreví a mandarle un mail a su creadora, Victoria, de Nueva Jersey, EEUU. Días más tardes leí esto en su blog, http://blessed-madness.blogspot.com/ y previo aviso me atreví a traducirlo... léanlo hasta el final y me cuentan. Creo que hay más gente que, más o menos (yo no comulgo con todo, pero sí con casi todo), está en esta onda... cuantos más seamos antes cambiará todo, a mejor, esperemos... Lo he titulado

Los 12 puntos.

1. Los seres humanos están dormidos, no están conscientes, sufren de amnesia colectiva. Al llegar a este mundo, lo hacemos abiertos, receptivos, conscientes y cercanos a La Fuente pero, a medida que maduramos, absorbemos las creencias genéticas ancestrales de nuestros antepasados y las creencias tácitas de los integrantes de la sociedad en la que vivimos: los amigos, los vecinos, la escuela, los medios de comunicación, etc. Este proceso tiene lugar a lo largo del tiempo y es tan sutil que no nos damos cuenta de cómo la conciencia colectiva afecta a todos nuestros pensamientos, emociones, acciones y reacciones. Nos entrenan para concentrarnos en el pasado y en el futuro, nunca en el presente, acrecentando nuestra inconsciencia. Pasamos la mayoría del tiempo en un estado caótico, reaccionando a posteriori ante la constante entrada de información que nos envía el mundo, sin darnos cuenta de que la mayoría de esas reacciones son producto de pensamientos y sentimientos ajenos que asimilamos, tomamos prestado y absorbemos con el tiempo. Nos hemos hecho dueños de ese estado de cosas de una manera tal que lo consideramos el estado normal, sin caer en la cuenta de que existe otra manera de ser.

2. Como seres humanos, nos consideramos débiles, impotentes, limitados y destinados a llevar una vida de sufrimiento y desesperación en silencio. Nos vemos como las víctimas de una vida y un mundo en el que nos ha tocado vivir. Cuando nos ocurre algo, todo lo que podemos hacer es reaccionar y responder de la mejor manera que sabemos. Esto se ve respaldado por el sistema de creencias que impera en el mundo, ya que consideramos normal experimentar dolores físicos, sufrimientos afectivos y problemas con otras personas, en lo económico y en el trabajo, así como en nuestras comunidades y en nuestro entorno. Creemos que así son las cosas, que tenemos que aceptarlo o al menos encontrar la manera de enfrentarnos a ello o escapar. No sabemos que, al seguir adhiriéndonos a esas creencias tácitas sin cuestionarlas, estamos perpetuando el mismo sufrimiento que intentamos controlar.

3. Estamos aprisionados por nuestra inconsciencia y nuestra creencia de que somos impotentes y limitados. Estamos aprisionados por nuestra percepción de nosotros mismos como víctimas. Estamos aprisionados por la opinión de que sufrir es normal.

4. Creemos que la respuesta a nuestro sufrimiento reside fuera de nosotros mismos. Buscamos respuestas en los sitios erróneos. Podemos mitigar el dolor durante un tiempo, pero no mucho, no durante el suficiente para coger fuerzas, elevarnos y salir de la inconsciencia, liberarnos y recordar quiénes somos y de lo que somos capaces.

5. No somos conscientes de que creamos nuestra propia experiencia. Cada pensamiento, creencia, emoción, idea, suposición, sueño, deseo… todo lo que sale de nuestra mente, TODO, es proyectado al colectivo y se manifiesta directa e irremediablemente en forma de percepción y experiencia. Se hace inconscientemente, sin seguimiento u observación, ya que la mayoría de las veces tenemos conectado el piloto automático o la velocidad de crucero. Así, son ellos los que controlan nuestro viaje vital, aunque al mismo tiempo nos asalte la pregunta de porqué han salido las cosas de ésta y no de otra manera. Es una vida que vivimos dormidos, sin responsabilidad o compromiso; una vida aprisionada y sin opciones; la vida de una eterna víctima que la vive “aparentemente” como algo que le ocurre y ante la que sólo puede reaccionar.

6. La única vía para romper este círculo vicioso es despertar y ser conscientes de todo lo que entra y lo que sale. Como si de un cortafuego se tratara, tenemos que detener lo que no queremos antes de que se introduzca en nuestro sistema y se convierta en parte de nosotros. Al mismo tiempo, tenemos que hacer un seguimiento de lo que estamos proyectando, de manera que podamos hacernos responsables de la creación de esa experiencia. Para conseguirlo, debemos empezar a observar lo que ocurre tanto dentro como fuera de nosotros mismos. Para observar, tenemos que decelerar lo suficiente como para mirar y escuchar: mirar en nuestra mente; escuchar a nuestro cuerpo y a nuestra intuición.

7. Los humanos son seres extraordinarios, capaces de realizar cosas extraordinarias, milagrosas. Son fuertes, poderosos e ilimitados. Son completamente libres. Pueden crear cualquier cosa que deseen y hacer cualquier cosa que deseen. Podemos realizar el milagro más impensado, las hazañas más flipantes. Podemos trascender los límites del espacio y del tiempo, experimentar múltiples dimensiones, acceder a toda la información que existe en el universo, curar cualquier enfermedad, hablar con los que no están entre nosotros, etcétera. Pero en medio de la niebla producida por la amnesia colectiva, nos hemos convencido de que nada de esto es verdad. Hemos comprado esta mentira general, olvidando quiénes somos realmente. Muchos hemos visto de refilón lo extraordinario, pero cuando llega a su fin lo guardamos en la gaveta porque no sabemos cómo acceder a ello a voluntad, así que aguardamos con la esperanza de que ocurra de nuevo o nos unimos a otra persona, lugar o cosa para intentar repetirlo. Realmente no creemos que sea algo sobre lo que tengamos control. Decimos que los milagros sólo los hace Dios, que nos ocurren porque provienen de algún lugar fuera de nosotros mismos. Esta opinión también se ve reforzada por el mundo que nos ha tocado vivir. Si todos estamos de acuerdo es que tiene que ser verdad, ¿no? Pues no.

8. La verdad es que lo que llamamos experiencias paranormales o extra sensoriales son en realidad nuestro estado natural y podemos acceder a ellas a voluntad. Es la esencia de la que estamos hechos y acceder a ella es tan natural como el respirar. El problema reside en que hemos olvidado cómo hacerlo. O si lo quieren decir de otra manera, nacimos con un instrumento maravilloso llamado forma humana, capaz de realizar cosas maravillosas, pero no sabemos cómo utilizarla. Nuestros padres no sabían cómo utilizarla, así que no nos pudieron enseñar. Nuestros profesores no sabían cómo utilizarla, así que no nos pudieron enseñar. Tampoco pudieron nuestros amigos, seres queridos, vecinos, compañeros de trabajo, miembros del gobierno, líderes religiosos, etc. ¿Por qué? Porque el libro de instrucciones no está en el mundo ahí afuera, sino dentro de nosotros. Siempre ha estado dentro y hemos tenido acceso a ello, pero no sabíamos dónde mirar. Ese libro de instrucciones es de lo poco que nos liberará de la amnesia y nos abrirá las infinitas capacidades que todos tenemos.

9. Sólo hay un lugar donde encontrarlo, y es dentro de nosotros mismos. La verdad sobre quiénes somos y de lo que somos capaces está dentro. Para llegar hasta ello, tenemos que hacer callar al mundo y escuchar la voz que llega de lo más profundo de uno mismo.

10. La verdad interior sólo se puede conocer por experiencia directa, no con el intelecto o la mente, ni con libros, técnicas, maestros, gurú o palabras. Sólo con las vísceras (sensaciones corporales) y con la intuición (información que recibimos más allá de la mente). Si nos comprometemos a tomarnos el tiempo y el espacio para aprender cómo hacerlo, la recompensa será que no sólo podremos crear conscientemente nuestras propias experiencias extraordinarias a voluntad, sino que con el tiempo esas experiencias serán de lo más normal.

11. El mundo sería diferente si cada uno descubriera que estamos usando solamente el 10% de nuestras capacidades y que, si tuviésemos acceso y usásemos el otro 90%, podríamos expandir nuestra experiencia hasta límites insospechados. Sería apasionante, maravilloso, emocionante. Y, para la mayoría, sería también aterrador. ¿Por qué? Porque es desconocido. Estamos acostumbrados a que las cosas sean así, aunque sean limitadas y nos causen sufrimiento. Pero hay un problema aún mayor. Descubrir la libertad y las capacidades divinas que residen en nuestro cuerpo supone también una amenaza para aquellos que están apegados al estado actual de las cosas o se benefician de él. Este descubrimiento supone una amenaza (si no lo creen así, no hay más que ver lo que le pasó a Jesucristo, entre otros) no sólo para la aparente estabilidad y seguridad del mundo en el que vivimos, sino también para esa parte de nosotros, el ego, que está acostumbrada a utilizar sólo una pequeña porción del cuerpo como ser humano y que está muy apegada a lo viejo, especialmente a la manera tácita de hacer las cosas. Resultaría horrible remover todo e intentar cambiarlo. El mundo no es más que un grupo de egos que poseen los mismos hábitos y que quieren que las cosas se queden como están porque lo desconocido es aterrador, el cambio asusta y creemos que no sobreviviríamos si llegásemos a descubrir cómo funciona ese instrumento. Este descubrimiento podría cambiarlo todo. La gente terminaría eligiendo otras vías, haciendo las cosas de diferente manera, porque se sentirían libres. ¿Qué ocurriría entonces con aquellos que se encuentran en los altos cargos, los ricos y poderosos? Cuando la gente se sintiese amenazada, harían todo lo posible y más para evitar que pasara.

12. Es necesario que la gente tenga una experiencia directa con la Fuente que reside en su interior y no uniéndose a otra persona, técnica o ambiente, de manera que puedan responsabilizarse ellos mismos de ese descubrimiento, sintiéndolo enteramente suyo, como algo completamente cercano y accesible.

Terminaré con algo de otro blog(http://recuerdoagua.blogspot.com/), hoy la cosa va de copia-pega... pero creo que merece la pena.

“Si quis in caelum ascendisset naturamque mundi et pulchritudinem siderum perspexisset, insuavem illam admirationem ei fore; quae iucumdissima fuisset, si aliquem, cui narraret, habuisset”.

« Si alguien hubiese subido al cielo y hubiese contemplado la naturaleza del mundo y la hermosura de los astros, la admiración de un espectáculo tan grande pudiera haberle dañado, mas sería la mayor de las hermosuras si hubiera tenido a alguien a quien contárselo”

Marco Tulio Ciceron, "De Amicitia"

Tamadaba repoblada

2006-06-28T02:23:00.000+01:00

Lo intentamos, lo juro, mira que había ganas... pero no íbamos preparados, creíamos que haría solito, pero nos encontramos con las nubes corriendo entre los pinos y el viento moviéndolas a su antojo... ¡fuerte pelete compañero! Así con una chamarra no más o en pura camiseta como que no... cuando sopla el alisio pa' abajo, hace un frío del carajo. Ni con plantas mágicas pudimos llegar a nuestro destino, que era el Risco de Faneque, nuestro pequeño Finis Terrae.

Pudimos ver, así todo, la repoblación en el Pinar de Tamadaba. Aún se veía la pinocha en el suelo toda gris y los helechos sequitos. Falta lluvia bien lluviosa, no txirimiri o humedad... Las nubes entorpecieron y oscurecieron nuestro trabajo como fotógrafos, pero bueno, al menos salieron algunas interesantes...

Llegamos hasta casi el risco de Faneque, pero hacía mucho frío y ya el efecto de las plantas mágicas hacía su aparición. Y abajo en la costa "jartos" de calor... ¡qué país, oiga!

Guayedra y Sotavento

2006-06-28T01:37:00.000+01:00

Yendo desde Agaete hasta La Aldea, en el oeste de Gran Canaria, existen unas playitas mágicas. Hacía mucho tiempo que no pisaba sus arenas negras y sus rocas suaves, que no veía sus mares embravecidos ni sus anocheceres de ensueño. Fui a parar allí en otra vida... y he regresado lleno de fuerzas y renovado de espíritu.

De noche

2006-06-20T05:17:00.000+01:00

De noche... todos los gatos son pardos, o eso dicen. Yo lo único que sé es que estoy lejos. Cada vuelta de tuerca del destino se me hace un mundo por recorrer, cada pesadilla inconclusa por la realidad me deja roto e indeciso. Y los cuentos que aún no he escrito o traducido se concentran en mi cabeza, dando golpes y gritando que quieren salir a ver la luz...

La luz... vi mucha luz afuera, más lejos de lo que estoy ahora. Aquí me rodea, pero no la disfruto, no la puedo vivir. En algunas ocasiones, cuando me dejan, me regocijo con la simple claridad del día, me quedo como un tonto viendo el amanecer cada vez más mañanero y pienso que todo ese poder está desperdiciándose en mi vida y en las que me rodean. Ellos sufrirán el calor y la luz; yo mientras tanto, dormiré en mi carcasa...

Dormir... ¿cómo se dormirá en otro lugar de por vida? ¿Cómo se dormirá donde sabes que tu cama será una desconocida? ¿Cómo explicar a todos que mi patria es mi cama y los que dejo que suban a ella? Las banderas me traicionaron y el hijo renuncia a su herencia. Así ha de ser, al menos aquí y ahora.

Me pueden los ojos, los únicos que me comprenden ya...

Medlennaia Zvezda

2006-06-15T02:16:00.000+01:00

Nochnye Snaipery - Bi 2 - medlennaia zvezda

Una canción que me flipó... El grupo se llama Bi-2 y cantan también aquí con Nochnye Snaipery (Los Francotiradores Nocturnos) Se titula "Estrella Lenta"y diría algo así:

Soy tu estrella lenta

En lo profundo de un lejano mar

Al que te arrastra.

Soy tu sol triste

Con un ramo de violetas bajo la lluvia.

Soy tu nombre, que pronunció un gesto

de viento errante

en las orillas del silencio.

Soy tu estrella lenta...

Entiende que no soy todo tu destino

sólo una de sus posibilidades.

Cuéntaselo a los pájaros

mis fieles peregrinos de espera,

y cuando deje de verte en mis sueños

será cuando el mundo cambie de nombre.

*************************************

I am your slow star

In the depths of a distant sea

to which you are taken.

I am your sad sun

carrying a bucket of violets under the rain.

I am your name, uttered by a gesture

of a wandering wind at the shores of silence.

I am your slow star...

Understand that I am not all your destiny

Just one of its possiblilities.

Tell the birds about it,

My faithful waiting pilgrims.

And when I do not see you in my dreams anymore,

That will mean a new name for the world.

Bandama es Van Damme

2006-06-11T22:20:00.000+01:00

Pues sí, para todos los que consideran aún que en las islas se hablaba una lengua bereber (craso error) y para los que ven en este nombre un fósil del dialecto tamazight isleño que significa "Agujero Enorme con Montaña Adyacente" (o algo así), va dedicada esta entrada...

Érase una vez un comerciante holandés que se asentó en esta zona durante el siglo XVII y que se apellidaba Van Damme, como el luchador y peor actor belga. Claro, con estos idiomas raros los isleños no sabían lidiar (ni ellos ni nadie) y de Van Damme pasó a Bandama... cosas de la lengua.

Talega Bros.

2006-05-27T12:30:00.000+01:00

De las profundidades de la noche, del estado semi-catatónico que produce tabaco de Virginia y de las catacumbas del alma, sin telarañas ya, llegan para apoderarse del mundo los supervillanos definitivos, los únicos que pueden sacar a este mundo de la paz de espíritu y del aturdimiento de las bondades de la vida sana... Ellos son

THE TALEGA BROTHERS

Próximamente en sus blogs...

Kótik

2006-05-20T02:10:00.000+01:00

Llegó hace casi dos años y nos cambió la vida... siempre fue muy suyo, tiene el gen de los salvajes e irreductibles gatos. Aún recuerdo cuando nos lo dieron, tan chiquitito, con esos ojos tan enormes y las garritas tan afiladaaaaaaaas... ¡AAAAAYYYY! En fin... Su nombre significa "Gatito" en ruso, aunque estuvo a punto de llamarse "Behemoth".

No para de maullar cuando quiere algo, sobre todo mimos, que no por tener el gen irreductible es menos cariñoso, ¡qué va! Desde pronto se acostumbró a dormir a los pies de la cama (es decir, encima) calentito entre las mantas. De hecho, no hay quien lo saque de ahí cuando tiene sueño o está cansado de corretear... Siempre fue miedoso, con vértigo (lo juro). Para jugar se conforma con una bolita de papel o un trozo de hilo, gracias a dios el niño nos salió barato jejeje.

Resumiendo, que es nuestro gatito y lo queremos muchoooooooooo muchoooooooo, así que desde aquí, Kótik, ¡mil besitooooooooosss ñamñamñam!

Haltia

2006-05-19T23:31:00.000+01:00

HALTIA

En alguna que otra ocasión Haltia había llegado a ver de refilón la espantosa cara de la vieja que vivía en aquel claro tan siniestro del bosque. Agazapada tras una seta o escondida entre el follaje, la veía trajinar en su cueva artificial, hecha de troncos puestos en fila, que desprendía una mezcla de asquerosos olores a humo y a humano envejecido. Su cara siempre había estado llena de surcos, como los de una hoja seca; su hirsuta pelambrera era del color de la nieve pisoteada, con retazos de un amarillo sucio, y la cubría con una especie de paño marrón; como el resto de humanos, imperfectos y poco hechos ya a la naturaleza, vestía largas pieles y pelos, trenzadas con cáñamos cogidos a la vera del pantano; también despedía el olor nauseabundo a grasienta carne de cochino quemada, a orina reseca, a mortalidad...

Haltia se mofaba de la vieja siempre que pasaba por esa inmunda cueva, le hacía trastadas menores como esconderle los utensilios para cocinar o robarle alguna que otra pieza del rico pan de cereal que solía hacer. No es que fuera su distracción favorita, nada comparable a montar mariposas, a revolotear en las charcas persiguiendo grandes mosquitos, o a solazarse en el gran ojo blanco cuando crecía y se hinchaba en el cielo como una gran burbuja; nada comparable a escuchar reír a los pájaros y culebras del río, a desternillarse de risa con sus compañeras al ver llorar a un humano por la proximidad de la muerte. Y, sin embargo, se regocijaba haciéndole travesuras a esa vieja en particular, porque ningún otro humano como ella montaba en cólera cuando veía que faltaba algo en su pocilga construida con tanto afán. Haltia reía a mandíbula batiente cuando veía que el inútil orden que intentaba imponer en su vida se venía abajo con un solo chasquido de sus deditos.

Una tarde de la estación larga, después de dormir la siesta de rigor con la que sus amigas y ella evitaban el abrasador calor del gran ojo amarillo, Haltia notó que algo no iba bien. Normalmente el punto de reunión vespertina era la roca desprendida bajo el enorme roble partido, donde daban la bienvenida al gran ojo blanco, al menos había sido así desde hacía mucho. Pero como las travesuras eran parte innata en ellas, quizá hoy le tocaba ser la víctima, quizá sus amigas habían cambiado de lugar sin que ella lo supiera. Cuando la oscuridad ya todo lo dominaba, Haltia empezó a extrañarse. Una cosa era una broma y otra muy distinta faltar al deber que tenían con la noche. Chanzas las justas con las tradiciones y los deberes. Y mucho más con la pérdida de estaciones que le provocaría un instante triste o falto de risas.

Poco a poco comenzó a crecer en su cabecita un sentimiento que sólo había experimentado contadas veces. Algunos humanos lo tenían como un gran perro negro que moraba en la tiniebla y que se les iba acercando hasta devorarlos. Ellas lo veían en sus mentes como una celda muy, muy estrecha que las aprisionaba, les cortaba las alitas y no las soltaba nunca más. Miedo le decían.

Sin embargo, Haltia no era de las que se amedrentaban con esas historias. Ella no era reconocida como la más veloz y atrevida de sus amigas en vano. Así que, al fin, decidió hacer acopio de todas sus fuerzas y levantó el vuelo de la roca desprendida bajo el enorme roble partido para buscarlas. Voló y voló durante algún tiempo, el gran ojo blanco se iba moviendo por el cielo viéndolo todo y iluminando su búsqueda hasta que, en un momento dado, le alumbró en el siniestro claro del bosque la cueva de la vieja. Haltia quedó pensativa mirando esa construcción aberrante de troncos apiñados y pensó que tal vez sus amigas habían decidido gastarle alguna broma a la vieja sin contar con ella, por eso el gran ojo blanco insistía en iluminar la cueva. Con una sonrisita maliciosa, fue acercándose sobrevolando la hierba pisoteada, mientras el repugnante olor a humano, a carne quemada y a mortalidad iba aumentando.

La cueva disponía de una serie de aberturas tapadas con pieles y maderas muertas. Haltia siempre se había preguntado para qué apiñaban troncos, les hacían agujeros y luego los tapaban. Pero como estos humanos eran incomprensibles y estúpidos en la mayoría de las cosas que hacían, no se preocupó mucho. Como siempre, buscó el resquicio entre dos maderos por el que se solía colar en la construcción y penetró en ella. El olor esta vez era realmente insoportable, pues la vieja se acababa de sentar a comer sus potingues recién quemados, aunque así al menos estaría tan concentrada en sorber esos líquidos que no se daría cuenta de quién había entrado en su morada.

Con sumo cuidado, atenta siempre a que la vieja no la descubriera, Haltia fue revoloteando por entre los inútiles enseres que veía a ras de suelo, intentando dar con algún rastro conocido de sus amigas, alguna huella de sus travesuras, algún indicio de que el gran ojo blanco no la había engañado al mostrarle tan insistentemente aquel lugar tan horripilante y peligroso. Pero no encontró nada. Ni en las grandes pieles amontonadas encima de los maderos, ni en los cáñamos trenzados en altas formas, ni en los huequitos que dejan las paredes de la cueva. Ya se iba a marchar, desilusionada y preocupada por la suerte de sus amigas, cuando en un rincón apartado, encima de unas maderas lisas pulcramente cortadas vio una celdita, como la que solían utilizar algunos humanos barbudos para introducir pajaritos, sierpes o ratas de agua. La celdita estaba embadurnada de polvo de alas y de su interior salían unos sonidos ahogados, cada vez más débiles, como los últimos estertores de un animalillo que va encontrándose con la mortalidad.
Curiosidad. El mal y el bien se unían en esa palabra para Haltia. Podría acabar en un instante con sus mil estaciones, pero también podría alargarlas mucho más si proporcionaba las risas que precisaba. Esta vez, calculó Haltia, daría risas. Seguro que sus amigas estaban comiéndose alguna flor mientras pensaban qué hacerle a la vieja. Siempre era ella la que tenía las mejores ideas. Observó a la asquerosa humana, que tenía los ojos cerrados tras comer, y de un salto se puso encima de los maderos lisos. Pero lo que vio no la satisfizo, en absoluto.

Siete de sus amigas se hacinaban en la celdita para pájaros, tendidas inertes, con las manos colgando por fuera, con las alas arrancadas y los ojitos cerrados por todas las estaciones. El polvo de alas llenaba las paredes, los barrotes de la celdita, sus cuerpecitos, los maderos lisos, las pieles blancas repartidas encima. Todo estaba iluminado de esa extraña luz que dejan las alas arrancadas al contacto los humanos. Siete pares vió en todo aquel espacio, algunas cortadas en trocitos, otras pinchadas con hierros finos, otras mojadas en líquidos verdes. Y de repente, en medio de aquel horror, un ruido ensordecedor llenó la cueva de madera.

La vieja se levantó de un salto y fue a por ella con el objeto redondo de donde antes había estado sorbiendo su hediondo alimento. Haltia la veía enorme, arrugada, apestosa y llena de maldad, pero lenta y torpe. De un célere movimiento de alas brincó hasta el techo de la cueva y luego se dirigió directamente hasta el resquicio por donde había entrado, pero la gran humana le cortó el paso, sabedora de sus intenciones. Haltia reculó con la cara regañada por el hedor y se vino a dar con la pared llena de trastos inútiles y puntiagudos. La vieja soltó un gritito en forma de risa y lanzó con destreza el objeto que portaba, pero Haltia lo esquivó sin dificultad y dirigió su vuelo hacia un nuevo resquicio que pudo ver al lado de las piedras que aprisionaban el fuego. La vieja soltaba gargajos por la boca y sus greñas albiamarillas revoloteaban alrededor de su ingente cabeza, mientras con torpes y vanos movimientos trataba de agarrar a Haltia. Al fin llegó hasta el pequeño agujero, de donde salía un aire fresco y limpio y con un gran impulso se metió en él antes de que un afilado trozo de hierro la atravesara. Lo último que oyó de la vieja fue una carcajada que llenó su pequeña cabeza de un desasosiego que no había sentido anteriormente.
A pesar de su capacidad innata para ver en la oscuridad, el espacio que se extendía a su alrededor era negro, inconmensurable, aterrador. Iba creciendo en ella cada vez más aquella sensación incómoda, más aún cuando veía sus capacidades menguadas en este espacio desconocido. Comenzó, no obstante, a volar hacia lo que consideraba "adelante", cada vez con más prisa, con más enfado, como queriendo acabar con la negrura que la aprisionaba.

No sabía cuánto había estado volando, pero sus alitas ya empezaban a sentirse cansadas. Al rato, decidió descansar, al menos con la seguridad de que había un suelo bajo sus piesecitos.

No había nada que ver, que oler o sentir. Sólo un vacío. Y frío. Resolvió que lo mejor que podía hacer era tumbarse y dormir, a la espera de que el sueño reparador le diera alguna idea brillante, de esas que tantas veces le habían salvado. Se tapó con las alitas y durmió.

Al buen rato sintió un fuerte golpetazo a su alrededor. De un brinco quedó de pie, con sus alitas preparadas para salir huyendo. Cuando sus ojos olvidaron el sueño, distinguió en la distancia algo que se asemejaba a una luz, pero muy tenue, lejana, fría. Pensó que, al ser el único indicio de vida en tanta oscuridad, debía acercarse sin dilación y hacia allí condujo sus alas.

La luz se iba acrecentando y decidió aminorar la velocidad para ir acostumbrando sus ojitos a la claridad. El color iba cambiando de blanco a gris, luego blanco, luego negro y finalmente blanco, pero un blanco extraño, nunca antes sentido, que desprendía humanidad, algo arrancado a la naturaleza por esos gigantes hediondos. Durante un momento pensó en retroceder y buscar otra luz, pero como estaba segura de que no la habría, lo sabía, siguió adelante. La luz crecía y crecía y el hedor a humano la envolvía ya por entero. Y la luz artificial le mostró un horror que nunca hubiera pensado que existiría.

Bajo la pálida claridad que daba ese ojo amarillo que no da calor distinguió decenas de sus amigas petrificadas, inermes, clavadas en piedras y maderas en posiciones vejatorias y absurdas con una serie de símbolos pintados a sus pies; más allá, colas de humanos gigantescos y embutidos en sus pieles y pelos miraban asombrados a sus amigas y algunos las cogían y las remiraban y las llevaban a otro humano, a quien daban unas piezas de hierro amarillo a cambio.

Tan embobada, tan asombrada, tan aterrada estaba viéndolas así faltas de su inmortalidad, que no se percató de la presencia de la vieja del claro del bosque, propietaria de la tienda donde vendía a las amigas de Haltia un módico precio y que, con el mismo cuenco de donde tomaba su sopa de carne, se abalanzó hacia ella y de un rápido movimiento la sumió en la última oscuridad, de donde sólo saldría para ver las greñas de la vieja y oler el nauseabundo olor del formol.

Autor: F. Marrero

Acampada Accidentada

2006-05-16T19:21:00.000+01:00

Pues decidimos tirar al monte y quedarnos una noche, hacer una hoguerita, sacar el material (de acampada), y disfrutar de la noche de la sierra...

Pegamos a caminar durante unas horillas y decidimos bajar hasta una praderita tras la presa que forma La Jarosa... ¡menudo paraje!

Dedicimos acampar tras un gran zarzal, escondidos de los ojos extraños...

Hicimos la hoguerita con piñas de pino y ramas secas, amén de un periódico de tirada nacional que no me dio tiempo leer jejeje...

Todo iba perfecto cuando empezó a llover... mosqueados seguimos con la hoguerita. Nos disponíamos a calentar unos cafés cuando de repente vimos algo blanco que bajaba por el camino que nosotros habíamos hecho... y para nuestra sorpresa aparecieron ¡¡¡5 TOROS!!! mansos, eso sí, pero toros al fin y al cabo...

Así que entre la lluvia y los bóvidos dando el coñazo decidimos pirarnos de allí... en 40 minutos subimos la cuesta q nos costó bajar hora y media jejejeje... eran las 11 de la noche y tuvimos que ir a un hotel de carretera en Guadarrama, civilización y agua caliente... ¡y una aventura que contar!

La Jarosa

2006-05-15T16:11:00.000+01:00

Hace muchos años gobernaba un señor llamado Francisco Franco, fascista redomado y gran dictador de Spaña durante 40 años. Entre lo malo, hizo una cosa buena: se dedicó a construir pantanos y embalses por toda la geografía española para luchar contra la "pertinaz sequía".

La cruz del Valle de los Caídos se ve de toda la Sierra de Guadarrama. No sé cuántos murieron construyéndola y si sus espíritus vagan aún por la zona...

Este lugar es mágico. No hace falta ser muy listo para darse cuenta. Antes no había nada de agua, sólo un cañón y un pueblecito, que ahora yace anegado por la presa. Y entre las arenas y los cuarzos que pueblan las orillas se descubre una espiral de piedra... Nadie sabe quién la hizo, nadie sabe desde cuándo está ahí. Dicen que ya los antiguos pobladores del pueblo anegado la conocían y tampoco sabían de dónde había salido...

Los toros y vacas que pastaban por doquier se mostraban tranquilos, agradecidos por el calor que el Sol les brindaba y por la fresca hierba de mayo. Este verano va a ser muy duro, así que mejor que coman ahora todo lo que puedan...

Del pueblo antiguo quedan los restos bajo el agua y los dos ojos muertos de una ermita que vigilan La Jarosa desde tiempos inmemoriales...

Entre la hierba frondosa y llenita de polen encontramos un "pedo de lobo", una seta que una vez seca si la aplastar suelta un viento fétido con su carne convertida en polvo jejeje

En lontananza pudimos ver la cordillera que forma la sierra y en ella los montes que llaman La Mujer Muerta, más en Segovia que en Madrid... la cabeza está a la derecha, siguen las manos sobre el pecho, la barriga y los pies...

Eterna Batalla

2006-05-15T01:40:00.000+01:00

Seguimos vereda arriba por entre pinos, robles, arces, tilos, zarzas (muchas), fresnos y demás familia... vimos los intentos del hombre por conquistar los bosques y el esfuerzo desmedido de éstos por quebrantar la voluntad humana...

La presa se extendía en todo su esplendor, llena de agua, dadora de vida... un verdadero espectáculo de luz, colores y humedad...

La tarde estaba esplendorosa y mientras caminábamos por el bosque un duendecillo salió de entre los árboles y nos condujo hasta su casita: "bajo las setas amarillas", nos dijo... Qué jodío el duende jeje...

Primeros Paseos, Segundos Encuentros

2006-05-15T01:14:00.000+01:00

Después de relajarme y solazarme el día de la llegada, me dispuse a andar por esos campos de Dios. Lo que sentí no se puede describir con palabras vanas en un mísero instante...

La fragancia de los pinos, el olor a tierra mojada, a naturaleza (incluidas las vaquitas)... todo ello me iba quitando poco a poco la mugre de la ciudad, me iba desponjando, despiojando casi, del olor a aire acondicionado, a oficina, a sal marina...

Entre los bosques parecía que de un momento a otro podía saltar un duendecillo sonriente... en realidad, lo que nos saltaba fueron los toros y vacas que pastaban a gusto por allí... ¡qué susto!

Caminando caminando por la Calzada Romana llegamos hasta el Puente Romano, muy visitado y muy hermoso... junto a él una tumba que rezaba T.deS.M. A saber quién sería el pobre...

Regreso a Cercedilla

2006-05-14T14:13:00.000+01:00

Mayo de 2006

Cuando me bajé del avión sentí otra vez el aura recargada, los chakras abiertos, mis ojos curados... sólo tenía que esperar dos horas y media de vuelo para volver a nacer, y una horita más para regresar a los bosques de ensueño... Cercedilla me esperaba con los brazos abiertos y con una primavera rabiosa, casi hiriente, de verdor. Las montañas y los caminos que transitan la Sierra de Guadarrama me estaban esperando...

Los Castaños es como se llama el hotelito rural donde me alojé: muy buena comida, mejor trato y tranquilidad para afrontar la calzada romana y los calores primaverales del día siguiente.

Rocky, el perro de la casa, no dejaba en paz al pobre caballo, y más de una coz se llevó en todo el hocico por morrudo jejeje

En un rinconcito de la hacienda pude ver al Despertado, dándonos paz. A la mañana siguiente, tras ver todo esto, me dispuse a empezar mi retiro espiritual y mi descanso con energías recién renovadas...

Aún Profunda

2006-03-24T11:30:00.000Z

La España de p'adentro, pa' lo hondo, aún posee ese aroma de rancio que tanto nos cuesta quitarnos y que tanto le gusta a los chonis... Paseando por los alrededores de la Basílica de Ntra. Sra. del Pino, en el cantón de Aterure, pudimos ver que todavía hay quien sigue la estela cañí que tan en boga pusiera Felipe II y demás familia: que los santos nos asistan y de paso le pongo a quemar una manita a San Morgan, pa ver si el niño deja de usarla tanto... ¡paganos!... qué país por dios jeje... y los babalawos contentos of course, por eso del sincretismo y tal... Son manos, pies, cabezas y cuerpos de cera, para los que aún no lo habían pillado, para quemarlos con los rezos y pedir que se curen...

Osorio (2)

2006-03-24T11:16:00.000Z

En nuestro periplo encontramos muchísimos árboles caídos, como arrancados directamente por la acción del viento o de la mano humana, tirados en medio del bosque. Y al comienzo de la vereda un fantástico campo de helechos... ay si fuera maría señores el globazo que nos íbamos a coger jejeje

Y desde este altozano se pueden observar cosas increíbles, además de una flora algo abigarrada... Un convento de hermanas dominicas que no hacen otra cosa que rezar a su dios... En él se podría hacer una secuela de "El Nombre de la Rosa" en plan magote jajaja...

Osorio

2006-02-27T16:01:00.000Z

La belleza se mezcla con el surrealismo natural y artificial. El verdor, producto de las últimas lluvias, ha hecho que la vida estalle y que nazcan retoños de donde antes sólo había yerma tierra o dura piedra...

¡¡Fíjense si llovió que apareció un submarino y todo!!

Anochece en Maspalomas...

2006-02-27T15:30:00.000Z

El faro le dice adiós al sol en la playa de Maspalomas...

Tormenta de Polvo

2006-02-23T10:55:00.000Z

No creo que tenga que escribir mucho para describir lo que se ve... mis islitas cubiertas de calima. Si desde arriba se ve así, imagínense lo que es estar aquí debajo... rediós...

Dust in the wind...

Tamadaba

2006-02-23T10:40:00.000Z

Bueno, esta foto no es mía, todo hay que decirlo, pero es que me flipa... me da una paz increíble, algo loable teniendo en cuenta el ritmo de vida que llevo... oh tempora, oh mores...

en fin... la vista creo que merece la pena, ¿no?

El extraño caso de los snotlings 2

2006-02-14T08:40:00.000Z

Según Gregoire Bocklündern, jefe de alergología del Hospital Nº 13 de La Oliva, la primera cepa conocida fue destruida por un descuido del servicio de limpieza del Museo Hjemslev de dicha ciudad, que confundió a los snotlings, por entonces solamente conocidos como "esos puñeteros bichos verdes", con la excreción de un miembro del servicio en cuestión. Al comprobar in situ que la tal "excreción" seguía con los ojos exultantes a los miembros femeninos de la caja, de la limpieza y a una señora de Tomelloso que había venido de visita, no sin dejar de pronunciar su mantra y haciendo algún que otro mudra a dos manos y badajo, el director del Museo tuvo que tomar cartas en el asunto... tres meses después de que la última limpiadora hubiera matado a escobazos al último representante de la cepa 0001/V-001.

La pérdida de la información que contuviera tal cepa ha sido una de las cortapisas más importantes con las que se han tenido que enfrentar los alergólogos y los miembros del Tribunal de Cuentas de las PYMEs de Fuerteventura. Como siempre, pagan justos por pecadores...

Nunca se sabrá la causa real de la aparición de la primera cepa en este hábitat tan particular. Nunca se podrán extraer muestras de tejido, no se podrán hacer chorizos de snotlings de primera generación, no podremos conocer las instrucciónes del libro "Ponga un gwê en su vida" ni llegaremos nunca a comprender el poder oculto de los mudras a dos manos y badajo que realizaron esos próceres del mundo snotlingniano.

Un acercamiento más serio a la materia por parte del servicio de limpieza del Museo Hjemslev hubiera sido más provechoso para todos desde el punto de vista científico, amén de las ventajosas pruebas que hubiésemos obtenido del ADN virgen de un snotling sano y en plena efervescencia asexual.

Un especimen de la cepa G-092/LP-1240 en pleno proceso de pensamiento, antes de que su minúsculo cráneo estalle en mil pedazos

Presa de La Sorrueda

2006-02-14T08:29:00.000Z

En diendo pa lo jondo de Santa Lucía, no'a más en llegando al cruce del cementerio, gire pa la izquielda y siga reito to pa abajo... ende que vea la carretera que coge empiná pa abajo, pare quieto y apalque donde puea crih-tiano... Si tira seguidito'e la verea llega a un viaje d'agua: esa misma es la presa, ¿oyó?

¿Clarito no?

Litofauna de cerca

2006-02-13T18:23:00.000Z

Las rocas de que circundan lo que son las islas están llenas de bichitos comestibles muy interesantes, como las lapas y los burgados... Su hábitat es una mezcla de roca, agua, vertidos tóxicos y algas comunes, amén de otros bichejos y algún que otro ser humano beodo en horas nocturnas... un Edén, vamos...

El extraño caso de los snotlings

2006-02-10T14:43:00.000Z

Hace unos diez años, una serie de estudiosos de temas paranormales descubrió en los sótanos de una lóbrega tienda de libros de Dover, Indiana, unos extraños seres verdes, pequeños, que despedían un fuerte olor a almizcle y que no cesaban de repetir gwegwegwegwegwegwegwgwe mientras miraban con los ojos dando vueltas a sus descubridores...

Uno de ellos, P. Garand - Colt, se atrevió a entablar una conversación con uno de esos seres, bautizados desde el primer momento con el nombre de snotling (del inglés snot: moco). Tan cautivado quedó con la información que recibió de esos seres que enseguida convenció al resto de científicos para trasladar a los snotlings a un sitio más seguro... por supuesto, un almacén viejo no podía ser el sitio adecuado para el eslabón perdido entre la marmota, el duende común y el ser humano bípedo.

Poco a poco fueron llegándole datos acerca de la existencia de más "cepas" de snotlings por todo el mundo. Según las últimas investigaciones realizadas por un grupo de científicos independientes , los snotlings se están reproduciendo en masa en varios almacenes secretos de Shrewbury, Tenteniwada, Flagstaff y Mozhaisk.

Sus características son las siguientes:

Altura: enter 80 y 84 cm.

Orejas: 5 cm.

Peso: 20 gramos

Color: diferentes tonos de verde. Ausencia de pelo corporal e interno.

Idioma: gwê estándar

Comportamiento: suelen hacer caso omiso a las órdenes suaves y amables, más bien se comportan de un modo horrendo para provocar la ira o la rabia en su compañero humano (se han adaptado muy bien a la vida compartida) y acto seguido se dedican a mirarlo con ojos perdidos mientras recitan su mantra (gweeeeeeeegweeeeeeeeeee gweeeeeegweeeeeeeee...). Solamente pueden enunciar una frase, totalmente aleatoria, que no comprenden en su totalidad.

El ejemplo más claro es el de un snotling descubierto junto con la cepa A-2348 en Los Molinos, Madrid, que no cesaba de repetir: "la luna no brilla por sí misma, sino que refleja la luz proveniente del sol...". Cuando se le preguntó acercad el significado de tal frase, el pobre bicho miró a su interlocutor, puso cara de "¿gwê?" e intentó llegar al sentido de lo que decía, aunque su cerebro no pudo soportar el embate de electricidad estática producido por las ínfimas conexiones neuronales y estalló en mil pedazos.

Su comportamiento sexual es muy activo, no paran de perseguirse los unos a los otros. Asimismo, sus preferencias van desde las mujeres con poco pecho hasta los gatos persas, aunque estos últimos no parecen compartir su opinión. Por último, parece que tienen predilección por las Positas, otros seres que nombran mucho entre gwe y gwe, pero del que no tenemos datos aún.

Vista de un snotling momentos antes de decir "¡gwê!" a un científico alemán

Teheide

2006-02-10T13:39:00.000Z

El pico más alto de España, "El Fatídico", "El Infernal"... Una hermosura para la vista... gracias Ruth por la foto

Gran Canaria Flipante (y 3)

2006-02-08T09:40:00.000Z

Las fotos fueron tomadas en las presas de Soria y Las Niñas. También hay imágenes del barranco de de Guiniguada, de Arguineguín, de Tirajana, de La Sorrueda y de algún rinconcito más...

Gran Canaria Flipante (y 2)

2006-02-08T09:36:00.000Z

No lo puedo remediar... cuanto menos casas veo en estas montañas, más me gustan; cuanto menos personas veo en los valles, más acompañado me siento... ¿me estaré haciendo viejo?

Gran Canaria Flipante

2006-02-08T09:24:00.000Z

Con esta entrada inauguro algunas fotos de mi terruño, la islita que me vio nacer, Gran Canaria. Ver cosas como éstas, los Wads y las barranqueras corriendo y cantando alegremente al son del agua, cada vez es más complicado... Quizá sea el precio que tengamos que pagar por estar conectados ahora para ver estas fotos... Gracias a M. Quevedo y a J. M. López por las imágenes.

Gatos Parraos

2006-02-08T08:26:00.000Z

Parrao es como se conoce a todo aquel nacido o adoptado por Cercedilla... y tan orgullosos que están de su gentilicio.

Estos gatos vivían en las proximidades y hacían las delicias de aquí el suscribiente. Más de uno se llevó una buena merendola de almejas y salmón... si es que viven como marajás...

Este es otro de mis temas fetiches jejeje... los gatos digo...

Espejismos menos cinco

2006-02-08T08:19:00.000Z

La temperatura iba bajando fuera de los bares (ejem) y esta es la prueba de ello... dentro de tales locales (que yo no frecuenté ni un día, ni para aperitivos ni para cenar ni nada) el ambiente era espectacular, como se puede comprobar... ¿Cuál es el espejismo de todas estas imágenes? ¿Qué es la realidad? ¿Es cierto que se halla en el fondo del vaso? No sé, digo yo...

Ardilla Roja Busca...

2006-02-08T07:55:00.000Z

Por encima de los cables de teléfono, por entre el ramaje de los pinos y robles, las ardillas se afanaban en conseguir sustento, delinquiendo si era preciso, ante la inminente llegada de las heladas de enero...

Incluso la casa en la que moré aquellos días inolvidables se vio más de una vez en peligro de que alguna de estas criaturas del Señor optara por llamar a la puerta para pedir, cual Oliver Twist, "¿puedo tomar un poquito más, señor?..."

Nudos de madera

2006-02-08T07:47:00.000Z

Los árboles cuando no son tocados por la mano del hombre tienden a buscar el orgón, la fuente de la vida... somos nosotros los que los manipulamos y vejamos para hacerlos "hermosos" a nuestros ojos, sin darnos cuenta de que la belleza real reside en lo que resulta de la no-ingerencia del ser humano... ¿cuándo aprenderemos?

Soleado

2006-02-07T18:06:00.000Z

Las imágenes idílicas se repetían una y otra vez en Cercedilla. El viento, el sol y el verdor se amalgamaban para conseguir increíbles vistas. Y ahí estaba yo, sosteniendo la cámara a duras penas... si salen movidas ya saben la razón.

Pinos y Nieve

2006-02-04T07:35:00.000Z

Al fin me reencontré con el crujido que producen los pies al pisarla, con la luz que ilumina el bosque al reflectar al sol, con el tacto helado que tanto añoraba... la nieve, al fin...

Agua en movimiento

2006-02-04T07:27:00.000Z

Los ríos, un concepto que en mi tierra es mítico y motivo de alegría cuando se ven... Nuestros ríos en Canarias son más como los Wads del Sáhara, que vienen y se van según la estación, pero en estos parajes que muestro, a pesar de la sequía que les atenaza, son el mejor símbolo de vida y alegría...

Montañas Mágicas

2006-02-04T07:10:00.000Z

La presa medio vacía por la pertinaz sequía de los últimos tiempos no ha restado belleza a las montañas que en ella se reflejan. El anochecer que daba paso a la noche negra... bueno, casi negra, que las luces de las ciudades circundantes sí que quitaban magnificiencia a la noche. Me sorprendió la luz tan limpia de la que disfrutamos esos días... Algo así no se olvida...

Dehesa 2

2006-02-02T19:38:00.000Z

Más fotitos de la dehesa... menudo anochecer que vimos aquella tarde... vimos hasta un "menhir" y una casa de cabreros abandonada, donde se guarecían para "cuidarlas" en las noches nocturnas

Dehesa 1

2006-02-02T19:11:00.000Z

Pues aquí pastan las vacas y cabras de los campesinos de Cercedilla. La única prueba documental de que existían tales bichos son las boñigas y excrementos varios que pueblan el suelo verde de los pastos... Sorteándolos, pudimos sacar estas fotos.

Viaje a Cercedilla

2006-02-02T18:51:00.000Z

Mi viaje a la Sierra de Guadarrama, ha sido el reencuentro con la naturaleza en su estado más puro... bueno, todo lo puro que se puede esperar después de la destrucción y las barrabasadas que se han cometido en nombre del progreso. Por estos parajes ya no hay bichos, sólo algún que otro caballo semi salvaje que pasta alegremente mientras los caminantes se quedan sin respiración por la belleza del paisaje y por las caminatas de aúpa que se dan :)

Y como muestra, valga un botón: la montaña llamada Siete Picos desde dos perspectivas. El pueblo que se ve en lontananza es Cercedilla y siempre irá en mi corazón...